Caught in the rain (Gilmith & Sharbat)

≈

Sharbat & Gilmith

Those who wanders are not always welcome

La pluie.
Superbe déferlante du ciel, si différente de celles de l’océan. Pourtant suffisamment semblable pour que Gilmith ait le cœur ému et chavirant à chaque caprice céleste.
Le visage levé vers le ciel larmoyant, elle laissait l’eau purifier son visage, alourdir ses cheveux, comme si elle portait une couronne invisible. Laissait leur chute s’amortir sur sa cape elfique et glisser au rythme des tambourins naturels. Elle aurait voulu danser,tournoyer et chanter comme lorsqu'elle était enfant... Et pleurer, comme une adulte.  Si elle ne craignait pour ses vêtements, elle l’aurait sûrement retirée pour sentir un peu plus cette pluie bienvenue. Gilmith, après tout, ne craignait ni le froid, ni la maladie, alors cette petite excentricité ne risquait rien de plus que d’empirer les rumeurs sur l’étrangeté de l’étranger pour les Hommes… De la différence. Car il n’était pas courant, pour les voyageurs, d’aimer cette pluie qui ralentissait leur voyage, rendait la route boueuse, agaçait leur monture… Or, la pluie, pour Gilmith, n’était pas une nuisance, non. Plutôt une amie, une muse, une bienfaitrice. Mais la pluie était semblable à la mer, à double tranchant. Elles donnaient la vie, la reprenait.

La famille d’humains qui l’avait accueillie pour la nuit était restée bien à l’abri dans leur maisonnette, des regards sceptiques posés sur l’elfe restée seule sous la pluie, aussi immobile et impassible que les rois de l’Argonath. « Ah, qu’ils sont étranges, ces elfes. » « Shht. Elle va t’entendre. On ne peut pas les comprendre, c’est tout. » Gilmith imaginait bien ce qui se disait derrière les parois de bois… Mais son esprit était ailleurs.

C’était un ciel de colère. Les gouttelettes scintillantes s’accrochaient à toute surface qu’elles rencontraient. Elle savait qu’en attendant un peu, lorsque les nuages cesseraient de cacher la lune, l’herbe serait couverte de milliers de perles brillantes, parée de ses plus beaux atours. Mais, c'était tout de même un ciel de colère. Comme pour se rebeller contre tout le sang qui avait coulé lors des invasions des Pirates, comme pour nettoyer tout le sang qui imbibait la terre.
Il y avait plus de beauté dans une unique goutte de pluie que dans les plus beaux et plus précieux des joyaux. L’éphémère avait une splendeur bien particulière, et Gilmith ne se lasserait jamais d'en être témoin.

Après tout ce qui était arrivé dernièrement... Tout ce qui arriverait... Elle ne dormirait pas cette nuit. La pluie et les étoiles étaient bien trop belles pour qu’elle cède au sommeil sans attrait, lui qui de toute manière serait sûrement interrompu par quelques visions incomplètes et cauchemardesques ; ou pire, des rêves irréalisables. Gilmith avait parfois l'impression qu'il y avait tant de connaissances et de questions dans sa tête, que son esprit ne pouvait jamais cesser d'être en éveil.  Tant de mystères  irrésolus. Tant de choses à découvrir. Pourquoi Selen, douce enfant du passé, s'était transformée en une féroce pirate ? Pourquoi avait-elle tâché sa lame dans le sang d'un allié pour sauver Gilmith ? Pourquoi la mort se refusait constamment à elle ?

La nuit portait conseil, disaient les Hommes. Tant de nuits passées, et elle n'était pas plus avancée qu'avant.
Perdue dans ses pensées et son admiration artistique ; la Peredhel est surprise quand les premiers rayons timides de l'aube viennent caresser ses joues et aveugler momentanément sa vision. Elle lâche un souffle surpris en se rendant compte que la pluie, elle aussi, était presque passée. Cette bruine matinale n'avait plus rien à voir avec les torrents sous lesquels elle était restée plantée.

Elle avait encore du avoir une ou plusieurs absences, sans s'en rendre compte. Elle s'étire gracieusement en laissant la vie revenir dans ses membres, et tend l'oreille. La musique naturelle de la nuit s'affaiblissait et commençait a être éclipsée par une rumeur agitée au sud du village. Des voix fortes, des bruits de pas de course et d'hommes se hêlant avec colère et peur. Elle tourne vivement la tête dans cette direction et n'hésite pas avant de s'y diriger à pas décidés. Les Pirates avaient été chassés des terres, mais peut-être restait-il dès qui se seraient échappés et cachés des soldats. Ou bien étais-ce une fausse alerte ; et Gilmith ne voulait pas que les hommes aveuglés par leur peur commettent de terribles erreurs.

Ses pas la mènent jusqu'à l'étable de Baladir, ou le son des hommes et de leur courroux se fait assourdissant. Clameur, cris assassins et insultants. Un enfant courrait partout en alertant et éveillant les hommes à force de grands cris : « Un intrus ! Un pirate ! A l'aide ! »

Gilmith garde son calme malgré le vent de panique ; et les Hommes sont tellement emportés par leurs émotions excessives qu'ils ne remarquent pas la Semi-Elfe qui se glisse telle l'eau entre les rochers entre eux... jusqu'à arriver au devant de la foule. Foule qui ne cessait de croître de minutes en minutes... Elle pose son regard sUR l'origine de tout ce tapage. Ou plutôt, la victime, en conclut rapidement Gilmith. L'homme à la peau trop mate pour être de ces contrées semblait avoir été arraché il y a peu au sommeil par les cris et la chaleur des torches brandies par les villageois. Torches pourtant moins menaçantes que les fourches et divers objets coupants brandis pour se donner plus du courage. Cette situation peinait Gilmith ; tant de haine, d'intolérance et de violence comme première réaction, plutôt que la curiosité et la bienveillance... Etait ici visible l'un des plus subtils dégâts causés par la guerre et les rudes conditions de vie des Hommes.
La première pierre est lancée, bientôt suivie par plusieurs autres. « Va-t'en ! » « Tu n'as rien à faire ici ! Pars ! Etranger ! Fils de démon ! »

Gilmith est obligée de s'arracher à nouveau à ses pensées sombres, et s’interpose sans hésiter entre l’homme et la foule  –et les pierres, qui pleuvaient, bien moins poétiques que le ciel. « Dame elfe ?! » Un petit enfant, à peine plus haut qu’un tonneau de vin, met plus de temps à réagir que les adultes qui pour certains baissent leurs bras en reconnaissant l"Elfe qui était passée quelque jour plus tôt dans leur village, en rallongeant son passage pour aider avec les blessés. Les enfants suivaient toujours le modèle de leurs parents après tout... Il lance une pierre en direction de leur nouvelle cible, pierre que Gilmith attrape d'un geste vif en plein vol, à quelques centimètres de son visage. Et se tient, imposante malgré sa frêle silhouette, son corps et sa calme majesté servant de seul bouclier. Elle n'avait pas l'intention de répondre à la violence par la violence.

« Est-ce ainsi que les hommes du Gondor accueillent les étrangers, maintenant ? Sous une pluie de haine et de violence ? » Elle lève une voix, ferme et dure, mais pourtant résolument calme. « C'est un étranger ! Il s'est introduit dans ma grange ! » Elle laisse un moment les villageois crier avec colère avant de les couper avec un geste de la main et un regard gris orage. « Inepties. C'est un homme qui s'est abrité de la pluie, comme chacun de vous aurait pu le faire. Je suis déçue, amis. »

Sa voix claque avec une certaine sévérité. Gilmith n'était pas en colère, mais déçue et attristée. Retour brutal à la réalité. Tout n'était jamais bien qui finissait bien. « Maintenant, calmez-vous, et laissez moi lui parlez avant de recourir à la violence... Ou vous ne serez pas bien différents des pirates. » Sans plus attendre elle se retourne vers l'étranger et le toise avec curiosité, mais sans que la moindre hostilité vienne pervertir son regard. Elle lui offre même un presque sourire, fugace éclat de lumière elfique.

« Comment vas-tu, voyageur ? » Son ton se fait bien plus doux alors qu’elle s’agenouille gracieusement près de l’étranger, ses mains levées, paumes vers l’avant, en signe de paix et d’apaisement. « Ne crains rien, tu es sauf avec moi. » Elle l’étudie plus attentivement, ses yeux entraînés cherchant la moindre blessure. Il était pâle, trop pâle pour un homme du sud, et grelotait de froid. Quelques pierres l’avaient percuté, mais aucune blessure grave n’était visible. Néanmoins, il risquait de tomber malade, s’il restait ainsi, surtout s’il n’était pas habitué aux températures au-delà du désert du Harad. Sa cape était encore mouillée. Sa tenue montrait qu'il n'était ni marchand, ni simple roturier. C'était un guerrier, ou du moins un homme usé au maniement de l'épée... Comprenait-il seulement ce qu'elle disait ? Peu d'hommes supporteraient sans broncher toutes les injures proférées par les villageois, qu'il ne les comprenne pas serait une explication. Après une brève hésitation, l'elfe fait rouler les syllabes étrangères et exotiques sur sa langue, répétant ses mots précédents dans un harad accentué. Son accent très particulier, mélange de ses langues maternelles, était certainement un peu fort ; elle manquait de pratique continue pour le parler aussi parfaitement que d'autres. « Pardonne moi de m'être permis de juger de ta langue sur ton visage, c'est fort présomptueux de ma part, et d'autant plus indélicat. J'ose espérer que tu ne m'en tiendra pas rigueur. » Juger uniquement sur les apparences était un manque flagrant de sagesse, une erreur qu'elle n'avait plus commise depuis ses jeunes années.
Derrière elle, la clameur des Hommes n’était pas moindre, et continuait d’attirer de nouveaux villageois. Mais l’elfe laissait cela disparaître en bruit de fond pour mieux porter son attention sur la victime de la peur et de l'ignorance. Elle n’ignorait pas toute la colère qui se dirigeait vers eux, mais elle était persuadée que les villageois ne l’attaqueraient pas directement. Ils avaient un trop grand respect, et crainte, des elfes. Elle pourrait leur faire entendre raison, fus-ce le temps avec elle.

La pluie, et la mer, étaient comme les Hommes. Eux qui accueillaient si chaleureusement un elfe mais fustigeaient un homme du sud. Donnaient et arrachaient avec la même main. Imprévisibles, et cruels, tel était le véritable visage des éléments et de ceux qui les respiraient.

(c) fiche:WILD BIRD & gifs:gifs hunt c l o s e d