Bataille sur les flots

Sa longue vue coincée contre son œil droit ouvert, Spic, maître d'équipage du Crépusculaire, regardait vers l'horizon. Il poussa un juron tandis qu'il rangeait son outil de vue à son ceinturon, pivotant sur lui-même pour faire aux quelques pirates de l'équipage près de lui. D'un ton bas mais assez ferme pour que même le vent n'étiole pas ses paroles, il s'exclama :

« Préparez-vous. Ces bougres ne nous lâcheront pas. Il va nous falloir les jeter par le fond, aux armes ! »

D'un bond, il sauta par-dessus la rambarde, une main cramponnée dessus, et chuta agilement jusqu'en bas où ses bottes claquèrent sur le plancher usé. D'un pas nerveux, il s'élança vers la cabine d'Aaren, toquant violemment sur la porte. Celui-ci sortit, l'air bougon comme d'accoutumée, mais Spic ne se laissa pas défaillir par sa mine mécontente et lui annonça la nouvelle de l'assaut imminent. Le Capitaine hocha brièvement du chef et entreprit de prendre en main la suite du commandement, seconder par Selen qui passait par là. Les trio gérant du Crépusculaire alla s'armer, l'un d'un sabre aiguisé, l'autre de son propre sabre et Spic également, en plus de ses fameux surins dissimulés sous sa veste de cuir ciré. Chacun alla se poster à un endroit stratégique du navire, on lança des ordres pour rabattre les voiles et le faire ainsi ralentir. Spic, avec l'agilité digne d'un singe, se mit à grimper dans les haubans, s'accrochant au mât principal et aux cordages pour se hisser jusqu'au pavillon, sous le drapeau noir, et inspecter l'horizon à nouveau. Le navire ennemi se rapprochait considérablement, rapide comme un goéland au-dessus des flots. Il eut un sourire et se sentit curieusement impatient d'en découdre avec ces fous. Le Crépusculaire avait anéanti l'Indomptable, ce n'était pas quelques corsaires de bas étage qui allaient les effrayer. La tension mêlée d'excitation combative était palpable, un frémissement s'insinuait dans tous les membres de l'équipage et quelques cris de menace éclatèrent à la vue du rafiot qui transperçait les vagues jusqu'à eux.

Les coups de canon retentirent, lâchant des grappins qui vinrent déchiqueter l'unique voile encore sorti, s'enrouler autour du mât de beaupré qui craqua et oscilla légèrement. Spic, par prudence et pour ne pas rater une miette du combat, se laissa glisser des deux mains le long du grand mât, ne le lâchant qu'à quelques coudées du sol. Il cria, les deux bras en l'air, son sabre dans l'un de ses poings, riant à perdre haleine. Il se rua ensuite dans la mêlée, tranchant autant l'air que des membres au hasard, tel un chien enragé et lançant crocs et griffes à l'aveuglette, dans l'unique but de tuer le plus possible. Le jeune maître d'équipage ne cessait de rire, davantage quand une gerbe de sang accueillait ses mouvements larges et hasardeux et venait l'asperger copieusement des pieds à la tête. Au cœur même de la tornade, lui-même tournoyait comme ce siphon de vents, et ses allures de taré firent reculer certains de ses adversaires qui l'entourèrent, à distance prudente, comme des corniauds jaugeant un chat furieux.

« Et alors, marins d'eau douce ? On a la trouille ? » fit-il, goguenard, son œil pétillant de la fièvre du combat.

Cédant à la provocation, deux d'entre eux le chargèrent, hurlant comme des possédés. D'un bras leste, le sabre de Spic se baissa et fit un mouvement circulaire vers le bas, atteignant le gras du bide du premier en piste, avant de s'élever en diagonale pour lacérer de la pointe du sabre la gorge et une partie du visage du second. Il fit un tour sur lui-même, revenant alors sur ses deux victimes, l'un gerbant ses tripes, l'autre à la recherche de son nez tranché, l’œil gauche pleurant du sang à flots. Spic les observa un instant, un large sourire aux lèvres, avant de leur tourner le dos et courir ailleurs, à la recherche d'un adversaire à sa mesure.

A force de courir comme s'il avait les fouets du diable à ses trousses, ricanant tel l'un de ses sous-fifres cornus, il avait fini par tomber sur une armoire à glace qui présageait de l'amusement. Aussitôt, imitant le chien ayant flairé une excellente piste, il s'était rué sur l'homme en question ; s'ils rivalisaient tous deux de taille, il était clair que Spic ne faisait pas le poids en largeur d'épaules. Là où Espirek avait une allure reptilienne, d'une vipère sinueuse et perfide, jusque dans le regard, l'homme en face de lui lui rappelait la force brute de l'ours et sa sauvagerie exemplaire. Le Maître d'équipage du Crépusculaire avait tournoyé autour de sa proie, jouant du sabre entre ses doigts bandés de tissus crasseux, s'humecta les lèvres d'excitation. Son œil assombri de traits noirs ne cillait presque pas alors qu'il fixait sa victime toute choisie.

Les choses se passèrent très vite. Spic asséna une frappe du haut vers le bas, poussant un hurlement hystérique, que le gaillard évita d'un pas agile sur le côté, maniant sa propre lame de façon à bloquer la sienne. La parade fut rapide et Spic n'eut pas le temps de dire « ouf » qu'une douleur lancinante lui explosa le sommet du crâne et le fit s'avachir sous le choc inattendu. L'armoire à glace le jaugeait ensuite de toute sa hauteur, laissant à Espirek le soin de se demander pourquoi il n'en profitait pas pour l'achever. A la place, il chantonnait, le bougre, un air que le plus vieux des deux avait déjà entendu dans une taverne quelconque. Ben voyons, un barde, ici ? Un rire sardonique éclata de la bouche poisseuse de sang de Spic qui en bava un filet rosâtre. Il se releva d'un bond et se rendit compte qu'il avait paumé son sabre. Il leva les bras en signe d'impuissance.

« T'm'en vois navré, mon gars. T'as fait couler ma dernière épée valable. »

Il rit davantage, imposant une ambiance malsaine à ce bref échange verbal. Spic recula d'un pas, bloqua en une drôle de position, presque accroupie, ne quittant pas des yeux son adversaire.

« J'suis pas idiot. C'est pas mon terrain, ici, j'ai perdu mon arme... Et j'suis pas prêt d'mourir. »

D'un bond prodigieux, il alla s'agripper avec l'habilité du singe toute en souplesse à un cordage qui pendait au-dessus de sa tête, légèrement déplacé par le choc qu'eurent les deux navires à la rencontre. Il se balança et se rattrapa aux enfléchures pendant sous le grand mât auxquelles il grimpa puis se hissa jusqu'à la hune, disparaissant derrière la seconde voile, ne devenant plus qu'une ombre grise à contre-jour. Il réapparut de l'autre côté, en équilibre sur l'étai, les bras en croix. Son petit jeu de funambule était risqué à cause du roulis, mais, étant né sur un rafiot comme le Crépusculaire, il avait appris à gérer son mouvement berçant des vagues sous ses pieds depuis le berceau. C'était un jeu d'enfant pour lui de se mouvoir ainsi dans les haubans et encore plus haut. Il marcha ainsi jusqu'à ce qu'il puisse sauter pour atteindre la hune du mât de misaine et s'y posa enfin, un oeil vigilant détourné en contrebas, attentif à la suite du combat. Rapidement, il vit que le Crépusculaire repoussait vaillamment l'assaut de ces foutus porcs et il poussa une exclamation féroce de joie. Son regard tomba alors sur celui qui lui avait fait perdre son sabre, juste en bas du mât, apparemment désireux de le faire descendre - ou de le rejoindre. Spic, mauvais, lui cracha dessus de son perchoir.

« Viens, viens, si tu l'oses, tête d'empaffé ! » le nargua-t-il, tâtant précautionneusement un surin sous sa veste, l'un d'entre eux en tout cas ; après seulement avoir vérifié cela, il se sentit rassuré et sourit davantage, gigotant sur place comme une puce. « Ah ouais, qu't'as peur ?! »

En voyant celui qu'il venait de narguer prendre la direction du bateau dont il venait, Espirek fut pris d'un fou rire et pointa son doigt dans la direction du manant, son autre main plaqué sur son visage telle une serre, comme s'il avait l'envie de dissimuler son hilarité sonore.

« Cours, cours, petit lapin ! Cours ! »

Son amusement ne dura pourtant pas longtemps. Ses yeux suivaient l'avancée de cet homme et il put rapidement remarquer qu'il ne fuyait, en fait, pas du tout ; il revint rapidement sur ses pas, dévalant les planches de bois ayant servi à l'abordage, un paquet de toile sous le bras. Spic arqua un sourcil en point d'interrogation, se tenant à nouveau fermement d'une poigne à une corde épaisse qui constituaient les éflenchures, ses pieds bien placés en équilibre sur son pavillon tout choisi, de façon à garder une vue d'ensemble sur le combat d'en bas. Il se pencha en avant, comme si allonger son cou en contrebas pouvait lui permettre de voir plus rapidement ce que contenait le fameux paquetage. Enfin, il vit l'homme en sortir un arc et un carquois de cuir souple.

« Oh, oh... »

Mi-amusé, mi-craintif, il se mit à se demander ce qu'espérait cette armoire à glace ; le tirer comme un faisan alors qu'il était perché ainsi, si haut, avec la houle qui faisait bouger en tout sens les haubans ? Il se mit à ricaner mais quiconque aurait été assez proche de lui pour l'entendre y aurait perçu une pointe de méfiance, voire de peur. Il ne quitta pas des yeux les gestes de son adversaire et, lorsqu'il banda l'arc, une première flèche contre le fil tendu, il se leva d'un bond, cherchant par quel moyen il pourrait fuir cette salve meurtrière.

La première flèche le frôla de peu au-dessus de sa tête, emportant une mèche de cheveux de son crâne déjà partiellement dégarni. Le singe poussa une exclamation de surprise suivi d'un juron tandis que le second tir faillit bien lui transpercer l'épaule ; dans l'envie de se mouvoir pour éviter le prochain tir, il manqua de chuter et se rattrapa de justesse en agrippant une corde qui pendait non loin. Il tomba, suspendu à ce cordage, et l'élan de sa chute alla l'envoyer se cogner contre le mât lui-même et le sonna quelque peu. Sa ténacité lui permit de garder son emprise et, par expérience et habitude, il se hissa tant bien que mal, le coeur battant la chamade. A nouveau sur le pavillon, le souffle court cette fois, et bien moins goguenard que précédemment, il put voir la troisième flèche fiché dans le bois et son sang ne fit qu'un tour. Il n'était pas une vulgaire proie qu'un archer de pacotille pourrait frapper ainsi ! Redressé de tout son long, Espirek brandit le poing dans la direction de son assaillant et le maudit.

« Ah, c'comme ça que tu te bats ? »

Il vit avec effarement que l'homme n'en avait pas fini et bandait encore son arc, trois autres flèches prêtes à être projetées droit sur lui. Il évita les deux premières sans trop de mal, s'étant baissé suffisamment pour se trouver derrière un pan de la voile dans laquelle les pointes de fer allèrent se ficher. La dernière de ce lancer fit mouche. Elle alla se planter dans l'épaule gauche de Spic qui poussa un hurlement de douleur, une plainte d'animal furieux. En bas, il vit son ennemi souriant pleinement, apparemment satisfait, et il l'injuria de tous les noms d'oiseaux possibles et imaginables. De sa main droite, il alla attraper la flèche plantée dans sa chair, sous sa clavicule, et l'arracha en créant une gerbe de sang qui vint abreuver le bois du pavillon. Ce n'était que de la douleur et une bien petite plaie par rapport à ce qu'il avait déjà subi, pourtant, il sentit sa vue se brouiller quelque peu et s'en frustra. Sa main pleine de sang alla fouiller sous ses habits et sortit un couteau de lancer sur lequel il loucha avant de reporter son regard sur celui qui allait recevoir la pointe. D'un mouvement précis, expert, il lança la petite lame vers le bas, la gravité l'aidant à viser de son mieux.

« Crève ! » rugit Espirek, se mettant alors à pousser des cris bestiaux surexcités.

Sa chère petite lame atteignit sa cible, peut-être pas aussi bien que l'aurait voulu Spic, mais assez pour qu'un rire victorieux et malsain éclate dans le ciel, tout droit de sa gorge ravagée par la barbe. Il avait beau avoir mal, il était surtout ravi d'avoir pu rendre la pareil à ce salaud. Alors qu'il était prêt à répéter son acte précédent, il vit sa cible se mouvoir et suivre le troupeau de moutons qui, de toute évidence, fuyaient. Ils avaient gagné ! Fallait-il leur en vouloir de prendre leurs jambes à leur cou pour sauver leur peau, à ces poltrons ? Espirek ne le pouvait car, à leur place, il aurait fait de même ; il avouerait même avoir pris la fuite bien avant que l'état de défaite évident ne saute aux yeux. Il tenait plus à sa vie qu'à n'importe quoi d'autre au monde et sa réputation de bon combattant, il s'asseyait lourdement dessus.

« Ouais, ouais, OUAIS ! Courez, vous n'faites pas l'poids ! » hurla-t-il des haubans, hilare. « Ca vous apprendra à vouloir vous en prendre au Crépusculaire ! Personne n'est d'taille ! Du vent, misérables ! » Il brandit son poing, se laissant suspendre par une corde qui l'envoya valdinguer de tous les côtés. « Bande d'insectes ! On vous a écrasés ! »

Il riait toujours, incapable d'imaginer une autre fin pour lui, et ne vit pas assez vite les deux lancers que celui qu'il avait blessé fit à son encontre. L'huile l'aspergea, lui arrachant un juron de surprise, suivi de près par un bout de tissu enflammé. Avant même que le pirate ne prenne conscience de ce qui lui arrivait, la toile toute entière prit feu, à une seule coudée de lui, lui envoyant une bourrasque brûlante dans le visage. Sous la stupeur, Spic lâcha la corde à laquelle il se tenait et chuta dans le vide, poussa un cri inarticulé quand il se cogna au mât auquel, dans une tentative désespérée, il arriva à se raccrocher de justesse. L'huile qui y avait légèrement coulé l'empêcha de s'agripper convenablement, ce qui, déjà en temps normal, aurait été difficile. Bras et jambes entourant le large poteau de bois vernis, il continua de glisser jusqu'au plancher, son cul percutant violemment le sol. Une fois à terre, il se rendit compte qu'un bout de sa veste était en flammes et il s'en dépêtra en couinant et en jurant, s'agitant en tous sens comme un possédé.

Alors que le tissu déjà noirci fut tombé, il donna de violents coups de pieds rageurs dessus pour en éteindre les dernières flammèches. Il regarda, furibond, la dernière provocation de celui qu'il avait tenté de tuer, avant de lever son regard assassin sur l'autre navire où, sur le pont, il vit cet homme. Il croisa son regard et ils se jaugèrent ainsi, de loin, l'un souriant de son coup, l'autre en colère. Finalement, Spic rendit grâce d'avoir survécu et, ignorant superbement le feu grondant au-dessus de sa tête, il se rua sur le bastingage et se pencha à moitié par-dessus bord. D'une voix de tonnerre, il s'exclama à celui qui avait failli le faire ressembler à un poulet rôti :

« Toi, là-bas ! Retiens mon nom ! Espirek Kester ! Retiens-le bien car c'est le nom de celui qui te tuera ! »

Spic lui aurait bien lancé un surin de plus, histoire de voir s'il pouvait lui planter la mâchoire ou lui refaire le portrait d'une quelconque façon, mais le vent levant ne lui permettrait pas une telle chose et il abandonna l'idée, quoique tentante. Il se contenta de river ses yeux bleu-gris sur son nouvel ennemi, un sourire carnassier aux lèvres, promesse de retrouvailles mortelles.