Azranâ l'Errant

NOM&PRÉNOM ▬ Bien peu de choses me furent laissées d'une traversée dans les ténèbres, mais parmi elles je compte un nom. Azranâ, qui dans la langue de Celle-Qui-Est-Tombée signifie l'Homme-qui-vient-de-la-Mer. SURNOM ▬ L'Errant ou l'Homme Gris, c'est ainsi qu'on m'a parfois nommé : sans demeure et sans phare pour me guider, j'ignore la clarté des étoiles et vais ainsi de mon chemin. La lumière est trompeuse : la vérité réside dans l'obscurité. ÂGE ▬ Combien de temps ai-je vécu ? Trente ans ? Quarante ? Vraisemblablement davantage car mon sang est de Nùmenor. Peut-être le double, qui pourrait le dire ? Les années qu'il me reste à vivre sont fades et sans saveur - je ne sais quel intérêt me pousserait à les dénombrer. Celles qui sont derrière moi sont perdues, et oubliées. Des ombres dans la nuit, murmurantes, insaisissables... PATRIE, RACE ▬ J'appartiens au peuple des Dùnedain, les Hommes d'Ouistrenesse qui furent jadis bénis d'une longue vie. Malgré cela nulle allégeance ne me lie à aucun royaume, et mes pas sont aussi libres que peut l'être une épée sans fourreau.   LIEU DE NAISSANCE ▬ Qui peut dire quelle patrie me vit naître ? Dans ma mémoire tourmentée s'agitent des éclats de naguère, tous brisés et tous mêlés. Je revois les plaines du Rohan, les belles côtes du Gondor et les montagnes déchiquetées de l'Arnor ; d'où viens-je ? Je l'ignore et si jadis je possédais un foyer, il me serait désormais impossible de le retrouver. RANG SOCIAL ▬ Je ne suis rien, rien qu'un Errant qui suit une route dont il ignore lui-même la destination. Les seigneurs ne me voient pas, la roture me redoute, la garde se méfie de ma personne. Qu'importe - il n'est rien que vous possédiez qui suscitât mon intérêt. PROFESSION ▬ Je vis de mes mains et de la lame qu'elles tiennent. Je suis bûcheron un jour, je refais un toit le lendemain, je deviens un guerrier lorsque la situation l'exige. Je me plie aux besoins des villages que je traverse afin de gagner une soupe et une place près du feu, ensuite de quoi je reprends mon chemin à l'aurore venue.  SITUATION AMOUREUSE ▬ Il y a trop de passion dans mon coeur pour la céder à quelqu'un : elle se dévoue toute entière à la vengeance, à la colère et à la recherche de ceux qui m'ont fait traverser tant de ténèbres. POUVOIRS ▬ Je suis un Homme, et rien qu'un Homme : ne vous attardez pas à quêter dans mon âme la sagesse des Eldar ou la perspicacité des Magiciens. Il est toutefois une chose que vous devriez savoir... L'Ombre a porté sa main froide sur moi et je sens sa corruption comme le fumet âcre de l'air du soir. Les sbires de l'Ennemi sont imprégnés par sa volonté et j'en renifle la senteur exécrable ainsi qu'un chien de guerre à l'affût.

VOTRE PHYSIONOMIE ▬ La guerre taille certains hommes ainsi qu'on le ferait avec une pierre : elle les rapetisse, les voûte et les élargit, en fait des individus trapus et inamovibles. Je ne suis pas de ceux-là : l'errance et le péril ont efflanqué ma silhouette déjà élancée. J'avoisine les deux mètres mais ma musculature est athlétique, bien éloignée de la puissante lourdeur des hommes d'armes. Les privations ont émacié mes traits comme l'hiver émacie un loup - je porte sur mon corps les marques de la famine et du manque de sommeil, mais qu'importe ! La vigueur fiévreuse qui brûle dans mes yeux glacés appartient davantage aux damnés qu'aux bons vivants. Une vitalité fébrile gave mes membres, mes jambes et mes bras. Certains l'ont comparée à l'énergie du désespoir ou à celle qu'on peut retirer d'une drogue, quoique nul poison illusoire ne parcoure mes veines. J'ai la démarche souple et silencieuse, pareille à celle d'une ombre égarée dans la mer nocturne de minuit ; mes pas foulent en silence l'humus, le sable ou le tombeau des rois. Des mèches de l'ébène le plus profond s'égaillent sans joie jusqu'à mes pommettes saillantes, échos décolorés des agates sombres abritant mon regard acéré. Une barbe de quelques jours, aussi farouche que mal taillée, s'amuse à dévorer le bas de mon visage : elle ne parvient pas à cacher la rudesse de la serpe avec laquelle on a creusé mes traits, et bien souvent lugubre est mon expression. Qu'on me le reproche, je n'en ai cure, car notre ère est de celles qui ont bien peu de trésors et bien trop de menaces ! Il faut des hommes tels que moi, sans goût pour la vie, sans regret devant la mort, pour défendre des individus tels que vous. Le chemin qui s'ouvre à mes pieds est aussi froid que désertique, et le reflet s'en devine dans mes pupilles : observez-le bien, il aurait pu être le vôtre...
VOTRE STYLE VESTIMENTAIRE ▬ Je suis revenu à la lumière du monde dans l'uniforme que je porte encore aujourd'hui : une belle cuirasse des âges passés, de cuir épais bordé d'acier. Un dragon au rictus mauvais en orne le poitrail et en coiffe le heaume, et ceux dont l'histoire de ces terres est connue sauront d'où provient pareil attirail. Il fut déterré d'une tombe oubliée sur une île désolée ; peut-être un jour vous conterai-je cette épopée. De lourdes étoffes amortissent le port de mon armure contre ma peau, de simples atours en lin noir qui doivent probablement avoir été filés dans la patrie brisée d'Angmar. Je prise plus particulièrement les vêtements solides et sobres, ces tenues qui vous protègent du vent ou de la bruine car elles sont mes plus familières compagnes.
VOS PARTICULARITÉS ▬ Rien d'apparent à prime abord. De profondes entailles lardent toutefois les muscles raides de mon dos, jamais totalement guéries ; elles furent infligées par autre chose qu'une lame, creusant la chair plutôt que la coupant.
VOTRE CARACTÈRE ▬ Ne vous l'ai-je pas dit ? Les ténèbres ont porté leur main jalouse sur mon être. On m'a dit froid, distant ou encore cassant ; on m'a dépeint comme un homme de mauvaise compagnie, trop cynique et trop arrogant, voire rebelle. D'autres m'ont toutefois dépeint comme un individu loyal aux pensées libres, à l'âme aussi farouche que belle. Quel sera votre discours ?
Je porte en moi la noblesse de l'Engloutie, mais ternie par ce Troisième Âge sans espoir. Il y a une générosité chevaleresque qui gronde au fond de moi, quoiqu'elle s'acoquine d'une fierté confinant à la témérité et d'une insondable violence. La passion qui m'habite relève du domaine de la haine : j'abhorre bien des choses, et je le fais avec une artistique brutalité. J'ignore le sens des compromis - là où certains verraient de la cruauté, je n'aperçois que de l'accomplissement. Vous ne me surprendrez pas me livrer à quelques basses ou viles besognes si elle ne sert un bien plus grand, et dans notre guerre toute victoire s'obtient dans la souffrance ou le désarroi d'un autre. Je brûlerai volontiers un pays pour en sauver un autre... Seules la force et la volonté de s'en servir peuvent nous offrir un quelconque salut : je ne me réfugierai ni dans la pitié facile, ni dans d'hypocrites conventions. Vous n'obtiendrez pas de moi davantage de docilité que d'allégeance. Certes, ma personne pourrait vous sembler mal dégrossie voire barbare ; mais je n'en demeure pas moins capable, lorsque la situation le mérite, d'une grande civilité. Je suis instruis des histoires autres que la mienne et de la culture des peuples encore libres de ces terres. Je sais apprécier le diapason délicat d'une harpe ou la ritournelle joyeuse d'un nain enivré qui chante avec son coeur, bien que moi-même incapable d'un autre art que celui des batailles.
CE QUE VOUS AIMEZ ▬ Allons ! Quel guerrier n'apprécierait pas d'admirer le fil aiguisé d'une belle lame, la courbure adroite d'une pièce d'armure ? Je me complais devant plus de choses que mon attitude sévère ne le laisse supposer : la levée d'une indomptable marée, le lent coucher d'un crépuscule d'été, la danse mystérieuse des feuilles de la Lòrien. Je foule cette bonne terre sans cesse et elle n'a pas encore été dépouillée de tous ses trésors, à la source desquelles je bois sans retenue. Je pourrais demeurer toute une nuit durant à affûter mon arme tout en dessinant d'imaginaires motifs marins sur la toile astrale, et dans ces quelques heures qui précèdent le jour demeurerait alors tout mon bonheur.
VOUS AIMEZ FAIRE LA FÊTE, BOIRE, MANGER ▬ Azranâ plisse les yeux devant la question, avec l'air ennuyé de quelque fauve mal léché.
AVEZ VOUS DES PASSIONS DANS LA VIE ▬ Je vous l'ai avoué, n'est-ce pas ? Une sombre passion palpite avec force dans mon coeur. La violence est sa générosité, la mort son épanouissement : je chasse les serviteurs de l'Ombre avec l'ardeur d'un chien bien dressé. Parfois, lorsque je suis repu de vengeance, j'aspire à trouver quelque repos sous les arbres d'une forêt ou dans le lit modeste d'une auberge charmante de simplicité, et alors j'oublie pour un temps mon désir d'apprendre la douleur à l'ennemi. Jusqu'à ce que la... passion... ne revienne, sauvage, inarrêtable. Taillée à mon image.
AVEZ-VOUS UN BUT DANS LA VIE ▬ Existe-t-il un but aux tempêtes, aux ouragans ? Existe-t-il un but à la fin d'une vie ? Pourquoi donneriez-vous du sens à toute action ? Je suis un homme dépouillé de ses espérances : elles me furent arrachées au coeur de l'obscurité. Je n'ai d'autres but que, non pas de reprendre ce qui me fut volé, mais voler ce qui ressemble à ce qu'on m'a dérobé. Ils ont saisi mon humanité et l'ont foulée des pieds, alors je m'emparerai de leur monstruosité... je deviendrai pire que ce qu'ils pensent être... et je les détruirai, un à un, jusqu'à ce qu'il n'en reste aucun.
CE QUE VOUS DÉTESTEZ ▬ En vérité bien peu de choses. Si les mondanités m'agacent, je n'en demeure pas moins bienveillant envers elles dans une certaine mesure : je préfère avoir affaire à quelqu'un qui ignore les affres de la guerre, quitte à en devenir insolent, car cela prouve que l'existence de gens d'armes tels que moi n'est pas totalement inutile. Si j'éprouve du dédain devant la noblesse, je ne m'en rappelle pas moins qu'elle est nécessaire et parfois juste. Je recule souvent devant la compagnie trop bruyante, et à d'autres instants, c'est devant les personnes trop austères que je tourne les talons ; mon humeur est changeante à l'image des courants de la mer. N'y voyez pas là de l'inconstance, mais plutôt la liberté d'un homme fidèle à lui-même.
PROFITEUR OU DÉBROUILLARD ▬ Question... difficile, s'il en est. Laissé à moi-même dans un col désolé fait de rocailles et de racines, je pourrais encore me payer le luxe d'y survivre en plein hiver. Jetez-moi dans une ville qui dépasse le millier d'habitants et je risquerais d'y trouver ma fin au bout d'une semaine : je me perds au détour des ruelles, suis incapable de reconnaître un noble d'un lieutenant et perds toute patience envers le moindre marchand un rien insistant. A bien des égards vos cités me sont vos jungles, recélant trop de périls pour que je puisse tous les dénombrer et les apercevoir à temps.
SUR QUI POUVEZ VOUS COMPTER EN CAS DE PROBLÈME ▬ Ma propre colère, ma lame et le courage sans faille qui va de pair avec le sang de Nùmenor.
COMMENT RÉAGISSEZ-VOUS FACE AU DANGER ▬ Que définissez-vous comme danger ? Il est des menaces devant lesquelles je tourne les talons sans hésiter : une courtisane trop pressée, un colporteur véreux ou un soldat ivre. Les situations périlleuses sont nombreuses dans ma vie d'errance et j'ai pour habitude d'y faire face avec adresse ou fureur, selon que je lutte contre la nature sauvage ou les serviteurs de l'Ombre. Toutefois il vaut mieux, parfois, reculer afin de combattre un autre jour ; et je n'ai aucun remord à m'enfuir pour le lendemain tendre un piège mortel à mes ennemis afin de les faucher un à un, un par jour, un par lune, un par année s'il le faut. Jusqu'à ce que tous gisent, inanimés, arrivés au terme de leur destinée.
UN SECRET QUE VOUS GARDEZ ▬ Les secrets sont comme du poison. Ils pèsent sur votre âme, fleuve endigué que la culpabilité fait déborder. J'en ai un, oui, rongeant chaque jour mon coeur et me faisant douter de ma propre nature. Suis-je toujours un homme de l'Ouest ? Car, bien des années auparavant, je fus emporté par les serviteurs de la Tour Sombre, accroché à des fers et tenaillés par des chaînes. Ils m'ont jeté dans une fosse loin de la surface du monde, loin de l'éclat du soleil, là où toute chose ne peut grandir que dans les ténèbres et ignore le sens même du mot lumière ; c'est ici-bas, dans cette nuit éternelle, que j'ai fait face à des monstres dont vous ne soupçonneriez pas l'existence... Et pour survivre, il m'a fallu abandonner ce qui faisait de moi un homme. J'ai dû devenir pareil à mes ennemis et mordre dans leur chair, goûter leur corps, avaler leur corruption. Ces tourments nagent désormais dans l'obscurité de mon regard : je prie chaque matin pour qu'elle ne déborde pas de moi et ne pourrisse ni ceux que j'accompagne, ni ceux que je défends.
QU'EST-CE QUI VOUS FAIT HONTE ▬ Etrange comme ces deux dernières questions se rejoignent. A-t-on vraiment gagné lorsqu'après avoir défait son ennemi, on retrouve son reflet dans le miroir ? Qu'est-ce qu'une victoire si vous devenez pareil à celui que vous avez abattu ? J'ai honte de la manière dont j'ai survécu dans les ténèbres. Parfois, lorsque la lune solitaire pleure dans le ciel de minuit, je me demande sil n'aurait pas été mieux que je meure dans les profondeurs, loin de toute tombe, oublié du monde des hommes. Seul l'avenir répondra à cette question...
QUEL TYPE D'ARME AVEZ-VOUS ▬ Un coeur sauvage, un esprit rusé et une grande lame d'acier blanc.
QUELLE EST VOTRE PEUR ▬ Il faudrait être fou - du moins en partie - pour tout à fait ignorer la peur. En vérité je crains bien des choses, mais je les hais davantage ; et j'ai juré à la face des étoiles que ceux-là même qui m'enseignèrent la plus douloureuse des terreurs, un jour, me redouteront plus encore.

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VOUS ET LA TERRE DU MILIEU ▬ Le monde devient fou. Dans les temps de naguère la lumière de Valinor portait loin par-delà les mers et se reflétait dans la toile du ciel ; aujourd'hui elle ne franchit plus les côtes du pays d'Aman. Les Terres du Milieu sont livrées à elles-mêmes, et qu'y vois-je ? Des royaumes brisés. L'Arnor est morcelé, le Gondor désespéré, le Rohan trop jeune et oublieux de l'histoire qui l'a forgé. Les Hommes de l'Est et du Sud se sont pliés à la volonté de Sauron : l'âge des Elfes s'estompe vers le couchant et les Nains se préoccupent davantage des stériles richesses de la pierre plutôt que de l'horizon de l'avenir. Jadis existaient les héros de tous ces peuples, des individus bons et sages : qui aujourd'hui égale leur grandeur ? Moi, Dùnadan, ne suis qu'un pâle reflet fantoche des gens de Nùmenor, à l'image de cette ère barbare.

Je saisis ma plume après un soupir d'hésitation, l'observant avec la méticulosité qu'on me connaît. Comme elle paraissait étrange. Une belle tige souple, un empennage blanc comme la laine d'hiver, soigneusement lissé. Un tel outil paraissait inopportun entre mes doigts hâlés, couturés ici ou là des cicatrices liées à ma vie d'errance ; le métier des armes avait façonné ma main de sorte à ce que la prise que j'affermissais d'ordinaire sur mon épée se reflète dans toute autre, qu'elle concerne un verre de cristal ou un morceau de métal. J'enserrais cette belle plume d'oie, cet ouvrage de scribe à partir duquel on écrivait l'histoire ainsi que s'il s'était agi d'un poignard. Méritais-je vraiment de me pencher sur du vélin ? Je n'étais ni sage ni professeur. A quoi bon raconter à d'autres ce qu'avait recelé mon passé ?

« Mon nom est Azranâ et l'on me surnomme l'Errant. Mon prénom vient de la langue de Nùmenor, en laquelle il signifie Celui-qui-vient-de-la-Mer. Cette appellation n'est pas anodine, vous savez ? Mais elle relate en vérité d'autres choses que ma naissance. Il faut toutefois bien un commencement à toute histoire, et j'ai le sentiment que celui-ci en vaut bien un autre ! Or donc, laissez-moi vous narrer ceci... »

Une respiration. Longue. Laborieuse. Bruyante. La plume tremble légèrement dans ma main, me faisant froncer des sourcils ; j'impose le calme à mes doigts comme on peut saisir la bride d'un cheval trop nerveux. Les confidences que je m'apprête à coucher sur le papier m'effraient bien plus nombre des fantômes que j'ai pu croiser au cours de mon existence.

« Je suis né de Valandil et Etheria Mirdemyrrhe, fils et fille du peuple Dùnadan. Leur passé ne vous intéresse en rien, mais retenez cela : ils connaissaient bien l'histoire de ce monde et des âges anciens, et ils allèrent un jour sur l'île de Tol Morwen. C'est un éclat du Beleriand d'antan qui ne fut pas englouti et où reposaient Túrin ainsi que ses armes. Il s'agit là d'artéfacts de pouvoir convoités par ceux qui me donnèrent la vie et c'est pour les retrouver qu'ils gagnèrent cette gangue de terre désolée, perdue dans l'immensité salée de la mer du Nord... »

Mes parents. Je garde d'eux des impressions plutôt que des souvenirs précis ; des mots murmurés dans la noble langue de l'Ouistrenesse, une caresse au coin du feu, l'éclat d'un sourire dans les yeux sombres de mon père.

« Le savez-vous ? Túrin gisait avec ses grandes épées maudites, sa cuirasse et son heaume du dragon ; mais au lieu de les prendre, nous les Mirdemyrrhe demeurèrent sur Tol Morwen en les prenant sous notre garde, attendant l'occasion de les tirer de l'oubli pour les confier à qui de droit, à quelque grand Dùnadan qui en serait digne. De cela, mes parents étaient certains. Ainsi m'élevèrent-ils, loin du monde des hommes, des elfes ou des nains, héritier de leur savoir et du legs d'un autre afin qu'à mon tour, quand viendrait leur mort, je reprenne le flambeau qu'ils avaient librement choisi... Être le gardien des artéfacts de Turambar. »

L'un dans l'autre, mon enfance n'a pas été si malheureuse. Certes elle fut solitaire, et certes elle fut triste, et bien éloignée des joies qui font le bonheur des petits garçons : pas de jeux d'adresse avec d'imaginaires camarades, pas de fugues nocturnes en compagnie d'autres garnements, pas de monte sauvage sur le dos de quelque troupeau des plaines. Au lieu de ça j'apprenais l'histoire de ces terres de la bouche de ma mère, le métier des armes des mains rudes de mon géniteur ; lorsque la fantaisie m'en prenait, j'allais me baigner la nuit dans les eaux agitées qui bordent l'île de Morwen, le regard de la lune se reflétant sur ma peau pâle et la surface de la mer.

« L'innocence est une chose bien curieuse. Est-ce de ne pas être coupable ? Ou d'ignorer ce qu'est le mal ? Si votre définition de l'innocence se rapproche davantage de la seconde idée que de la première, alors je n'ai jamais été innocent. Dès mes tendres années je fus instruit de ce qu'était Sauron, des guerres passées que les Peuples Libres devaient à lui et à son maître ; j'ai connu le Mordor avant d'y jamais mettre les pieds. Mes parents ont ainsi fait lentement infuser en moi une haine qu'ils transportaient dans leur coeur depuis des décennies, usés par la guerre qu'ils avaient menée toute leur vie face à l'Ombre et aux hordes de l'Est.
Ma curiosité des Terres du Milieu s'éveilla alors que j'avais quatorze ans. J'avais envie de voir ce qui était au-delà de la mer, quelle contrée s'y cachait... celle-là même que l'on m'avait tant décrite, que j'avais l'impression de connaître et que pourtant, je brûlais si ardemment de voir par mes propres yeux. »