Caught in your own head.

Caught in your own head

Les mots. Portés par de l’encre, par des voix ou par nos pensées les plus intimes, ce sont de curieux  acteurs jouant dans l’ombre des sociétés, ondulant entre Hommes, Elfes, et Nains. Ils peuvent faire brûler la haine et fleurir l’amour, guérir les coeurs blessés et blesser les coeurs guéris, convaincre comme intimider. Les mots sont une arme versatile, efficace. Acérée.
Ce sont les mots qui transmettent les pensées, qu’ils courent de bouche à oreille ou sur un parchemin. Ce sont des guerriers assidus, des guérisseurs efficaces, des diplomates hors-pairs, et des messagers sans égal. Les mots sont la roche dans laquelle sont taillés les ponts qui unissent les gens : et, lors de rares occasions, les mots peuvent franchir l’espace entre deux êtres, sans passer par une voix, ou un papier. Simplement, parce qu’ils existent dans l’esprit de l’un, ils sont visibles par l’esprit de l’autre.

Saruman pencha la tête. Des mots, encore plus de mots. Portés par une voix familière, à travers la distance, traversant vallées, forêts, montagnes pour se déposer dans le creux de son oreille. Un appel à l’aide, franchissant les négligeables barrières du monde physique pour frapper directement à la porte de son esprit.

Le magicien était occupé dans son armurerie, tenant ce qui ressemblait à une arbalète dans ses mains. Au moment où la voix d’Elrond lui parvint, le magicien s’était penché sur un plastron d’armure, enfilé sur un mannequin : à l’aide d’une paire de lunette étranges, il observait les impacts causés par l’arme, passant ses doigts sur la surface métallique. L’appel télépathique le fit se redresser.

Le magicien posa l’arbalète et sa paire de lunettes sur une petite table de bois. Traversant la pièce, il attrapa son bâton, posé contre le mur d’en face : au mouvement dans la lumière du jour, la pierre de son sceptre sembla parcourue d’une étincelle.

*Elrond.*

Un appel à l'aide du Seigneur d'Imladris. Voilà qui était assez surprenant. C'était le genre d'événement qui accaparait toute l'attention de l'Istar en quelques mots. Elrond n'était pas elfe à avoir besoin d'aide. Quoique. Saruman eut un rictus légèrement ironique, puis après un court instant de réflexion traversa à nouveau la pièce, poussa une petite porte et descendit une volée de marches.

*Je suis actuellement à Orthanc. Entreprendre un voyage à Imladris serait possible, mais ne serait pas une action des plus rapides.*

Poussant une porte, le magicien déboucha dans son bureau. Il marqua un temps d'arrêt, comme en plein choix. Puis passa une autre porte, un couloir, entra dans un salon. Les meubles étaient ouvragés, en bois sombres; des tableaux ornaient les murs, une carafe de cristal étaient posées sur une buffet, dans lequel s'alignaient des bouteilles colorées.
Dans la cheminée de pierre brûlait un petit feu. Le magicien s’assit dans un haut siège de cuir, son bâton au travers de ses genoux.

*Mais peut-être puis-je vous porter assistance depuis ma tour ?*

Son regard dériva lentement vers les flammes. Les lueurs de la pièce scintillèrent dans la pierre de son bâton, comme des danseuses de lumières, déformées par la forme sphérique de la prison de leur reflet : elles s’agitaient, tremblaient, ondulait à la surface laiteuse. Les ombres frémirent, le feu trembla.
Puis Saruman fut ailleurs.

Pendant un court instant, sa conscience flotta, comme séparée en une infinité de morceau répandus aux quatre vents, soufflée par une brise invisible. Elle erra, le long du chemin tracé par le message d’Elrond. Et soudain, repris consistance.
Si le lien qui unissait leurs esprits avaient été un pont, la conscience de Saruman se serait tenue à son extrême limite, sans pour autant avoir quitté la construction.
Entièrement présent dans le lien télépathique, plus vraiment dans son corps, mais pas non plus dans celui d’Elrond. Quelque part entre les deux.

A Imladris, la présence du magicien blanc se fit plus forte, comme si il était présent dans la pièce. Invisible, inaudible, mais présent. Comme un spectre, debout aux côtés du Seigneur Elfe, mais ne pouvant communiquer que par une voix dans son esprit. Saruman, prenant lentement conscience de son environnement via les sens d’Elrond, se concentra sur son « hôte ».

*Quel est le problème ?*

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Le monde se déplaça autour de Saruman, glissant du balcon jusqu’à la bibliothèque d’Elrond. Comme si le Magicien Blanc n’appartenait pas à cet endroit, qu’il n’était que spectateur dans un théâtre qui ne le concernait que peu. Ses sens continuaient de s’étirer, poussant jusqu’au limite de ceux d’Elrond. Devant ses yeux apparurent peu à peu des étagères remplies de livres, une douce lueur orangée, des parchemins divers… Saruman avait toujours apprécié les bibliothèques, et plus encore celles du Peredhrel.
Elrond s’assit à côté d’une enfant elfe allongée sur un banc, expliquant rapidement la situation. Il avait l’air réellement concerné par le devenir de l’enfant. Le magicien, lui, contourna l’Elfe, et se pencha au-dessus de la silhouette tremblante. Du point de vue de son hôte, il devait à présent être une silhouette blafarde, aux traits du visages indistincts et drapé d’une brume blanchâtre en guise de cape. Son visage invisible se tordit d’une grimace, et ses yeux obsidiennes scintillèrent rapidement.

Niphredil. L’enfant aux visions. Celle qui avait prophétisé sa mort.

Saruman marqua un court temps d’arrêt. Elle semblait prisonnière de son don. Retenue dans une prison de fer sculptée par son propre esprit, condamnée à errer dans sa propre tête jusqu’à ce que son coeur s’arrête, ou à voir son esprit brisé par un inconscient destructeur qui la laisserait pareil à une coquille vide. De plus, si Elrond, guérisseur émérite, avait fait appel à lui, c’est que la situation était réellement un problème. L’enfant était promise à un destin peu souhaitable, si les deux Sages n’agissaient pas vite.
D’un autre côté... Souhaitait-il vraiment sauter à pied joint dans un esprit torturé, instrumentalisant des visions de l’avenir pour se torturer lui-même ? La gamine valait-elle vraiment le coup ? D’autant plus que quelque part sous ses cheveux roux se cachaient des images de son propre décès.
Saruman se donna une claque mentale. S’y cachait peut-être. L’enfant avait probablement menti pour lui faire peur. Et ça n’avait pas marché. Pas du tout.
Le tout n’avait duré qu’une poignée de seconde, et c’était des pensées profondément enfouies dans son esprit. Il espérait qu’Elrond n’avait rien senti de spécial.
Le magicien recula de deux pas, et s’assit sur un tabouret, observant Niph d’un air calculateur. Il croisa les bras.

-Je n’ai pas cette finesse, Elrond.

La phrase tomba comme un couperet. Comme une sentence finale, condamnant quelque part l’enfant à mort.

-Vous êtes le télépathe. Vous êtes le guérisseur.

Saruman écarta les bras, avec un ton très légèrement moqueur, accentuant un peu les 'Vous". Quelque part, loin d’ici, à Orthanc, ses lèvres esquissèrent un début de sourire sarcastique.

-Si vous n’y pouvez rien, mes pouvoirs ne peuvent pas la sauver. Je n’ai pas le talent nécessaire pour aller la chercher. Pour la sauver.

Le magicien se leva, et s’avança vers l’elfe, qui s’agitait périodiquement. Il pencha la tête, comme si il l’auscultait, ou comme si il écoutait quelque chose. Niphredil, qu’il avait semblé terroriser deux fois. Niphredil, au don puissant. Niphredil, qui préférerait probablement rester enfermer dans sa tête pendant encore 4 siècle que de voir le magicien y instiller son pouvoir. Même pour la sauver. Niphredil, qui disait avoir vu sa mort.

Quelque part, c’était peut-être l’occasion inespérée de savoir si elle disait vraie. Ou d’éviter cette fameuse prophétie, si d’aventure elle s’avérerait vraie. Ce qui ne serait pas le cas, évidemment.

-Je n’ai pas la finesse que vous recherchez. Mais je peux vous l’offrir.

Saruman pivota, et attrapa la main d’Elrond. Il n’était qu’un spectre, une silhouette, une tâche blanche dans les sens de l’Elfe. Son contact ne lui sembla peut-être être qu’un souffle. Il planta ses yeux invisibles dans ceux d’Elrond.

-Allez-y. Entrez dans sa tête.

Dans sa tour, le feu frémit dans la cheminée, et la pierre de son bâton scintilla de plus belle, devenant plus blanche que l’ivoire. Autour de l’Elfe et du Magicien, la bibliothèque sembla s’effacer, comme mélangée avec la lumière orangée du soleil couchant, à la manière de la peinture que l’on distord avec de l’eau. Saruman se sentit tomber. Sa présence dans les sens d’Elrond fut soufflée comme une bougie, et il disparut en même temps que le décors.

Le lien n’était pas brisée, mais il avait eu besoin de s’adapter au changement d’état d’Elrond. Saruman lui avait insufflé juste assez de magie pour qu’avec l’aide de Vilya, l’Elfe puisse écarter les défenses de l’esprit de Niph et s’y glisser sans abîmer son psychisme dans l’opération.
L’air trembla légèrement, puis le Magicien Blanc apparut à nouveau à côté de l’Elfe, une période de temps indéterminée après que ce dernier ait pris consistance dans l'esprit de Niphredil. Cette fois, il n’était ni tâche, ni ombre à la frontière de ses sens. Il semblait de chair et de sang, voir même un peu plus jeune. Il n’avait pas son bâton avec lui, et se contentait d’observer leur environnement d’un air circonspect, les mains dans le dos.
Le magicien fronça les sourcils.

-Par Eru. Où sommes nous entrés ?

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Saruman fit quelques pas. Sous ses pieds, le sol frémit légèrement: comme si la moindre parcelle de terre lui en voulait personnellement d'être foulée au pied, et que chaque pas en avant était une menace de mort en plus hurlée par l'environnement. Le magicien baissa les yeux, fit quelques pas à nouveau. Un rictus moqueur apparu sur ses lèvres, puis il releva la tête.
Là où Elrond avait conjuré une défense, Saruman en avait appelé à une faculté d'esquive. Il semblait effectivement plus jeune, plus athlétique: ses yeux étaient vifs, et sa silhouette très légèrement translucide. Lorsqu'il se mouvait, on pouvait parfois apercevoir le paysage désertique au travers des bords de ses robes.
Son regard obsidienne se porta vers la créature tentaculaire aux membres blessés.

-Effectivement. Nous devons retrouver Niphredil au plus vite.

Saruman balaya le paysage désolé du regard, sondant l'environnement. L'air sec et puant laissait un goût amer de peur panique sur ses lèvres, et le vent qui soufflait dans les arbres portait les cris effrayés d'une voix enfantine. Les cieux, ballets de nuages obèses et obscènes crachant la foudre à intervalles irréguliers sans jamais pleuvoir, semblaient parfois dessiner dans leurs lourds méandres anthracites des visages en larmes. La terre portait des cicatrices brûlées, déchiquetée par une quelconque force antique et sauvage. Contrastant avec le sol aride, comme soudainement jeté là par une quelconque lubie de l'architecte des lieux, s'étendait un marécage sordide à la végétation suintante. Une ligne de démarcation bien nette séparait les deux univers, et la lumière elle même n’était pas la même d’un côté ou de l’autre de cette ligne. Le magicien leva les yeux.Au loin, de hauts crocs de pierres déchiquetés bouchaient l'horizon, mâchoire acérée bordant le monde pour dévorer le ciel.
Il leva un sourcil d’un air dédaigneux. Autant pour l’intérieur de la tête d’une enfant.

L'endroit lui rappelait le Mordor ; plus encore il rappelait la Terre d'Avant Tulkas. Le paysage ravagé présentait une étrange similitude au visage d'Arda lors des guerres incessantes contre Melkor à la naissance du monde. Quelque chose bougea dans les marécages.
Quelque chose qui, jaillissant d'entre les arbres tordus et à moitié engloutis par le marais, se jeta sur eux, gueule grande ouverte. La créature était large, massive, de la hauteur d'un petit arbre: son poil brun était zébré de rouge poisseux, et parsemé par endroits apparemment aléatoires de large bandes de cuir épais. Deux bois de cerfs tortueux jaillissaient de son front, et sa mâchoire se jetait en avant comme si elle avait plus faim que le reste de son corps.
Le magicien eut un large mouvement de bras au moment où la chose fut à portée. Son bâton de pouvoir jaillit du néant, dans la continuité de son action: devant le magicien, l'air s'embrasa soudainement d'une vive lueur blanche, et la créature poussa un hurlement aiguë.

Saruman jeta un coup d'oeil à Elrond. D'un geste de la main, il l'invita poliment vers les marais, avant d'en prendre la direction en faisant un écart devant le reste calcinée de la monstruosité. L'Istar était lié au semi-Elfe, qui était liée à l'enfant: sans pouvoir localiser précisément le coeur de Niphredil, Saruman pouvait plus ou moins savoir dans quelle direction aller. Peut-être Elrond pouvait-il la localiser, auquel cas il prendrait rapidement les devants.
Le magicien s'engagea dans l'eau sordide, l'air méfiant. Au dessus d'eux, les arbres formaient une voûte végétale torturée, suintante d'un liquide poisseux et noirâtre. Des lianes pendaient çà et là, semblables à des mues de serpents abandonnées: a dire vrai, les branches ressemblaient à un véritable cimetière ophidien, qui dardait sur eux son regard mort.
Elrond, à ses côtés, semblait luire d'une lueur dorée. Le magicien sourit devant l'ironie de la situation: il y a des années, ils s'étaient tenus tous les deux dans un autre repère dangereux, affrontant une autre force. Et c'était à l'époque lui, la lueur dans le noir.

L'eau frémit, à peine plus que d'une onde se répandant à la surface du marécage. Le magicien attrapa l'épaule d'Elrond au moment où l'eau se souleva. Son bâton émit une soudaine lumière, qui retomba comme une bulle scintillante autour d'eux.
Dans une fantastique gerbe de vase et de liquide putride, les deux Sages furent projetés en l'air et rejeté en arrière. Sous eux, l'eau sembla soudainement agitée de remous, ondulant, tourbillonnant, comme si une multitude de reptiles occupait soudainement le marécage. Ils furent violemment repoussé sur les bords du marécage. Le vent mordant s’intensifia, comme si une voix aiguë leur murmurait au creux de l’oreille. Les arbres ployèrent, leurs branches grincèrent, comme si le marécage refusait de les laisser avancer.
Saruman fit un nouveau pas en avant, sans entrer dans l’eau, l’air attentif. Dans la seconde qui suivit une créature vaguement simiesque, à la face décomposée, au poil ras et aux ongles noirs lui sauta dessus. D’un mouvement vif, le magicien la frappa en pleine tête. Elle tomba dans l’eau en poussant un hurlement. Il esquissa à peine un mouvement, et remarqua aussitôt le frémissement des branchages et de l’eau. Il recula, et le marécage sembla se calmer.

Le vieil homme pivota vers Elrond. Au moment où il se retrouva face à son compagnon, son bâton s’était volatilisé sans avoir été remarqué.

-Vous êtes le télépathe. Vous êtes la clef qui nous a fait entrer ici. C’est à vous de passer les défenses en premier.

Le magicien fit un pas sur le côté, libérant le passage pour le semi-Elfe.

-C’est à vous de franchir cette défense. Avec délicatesse.

La silhouette du magicien se fit moins distincte, à mesure qu’il se dissimulait en périphérie des sens d’Elrond. En quelques instants, il finit par totalement disparaître, n’était plus qu’un léger picotement dans un recoin de l’esprit du Seigneur d’Imladris. Il était cette impression de puissance et de maîtrise qui infusait chaque geste de l’elfe, le gant qui assurait une meilleure prise sur son épée, la corde qui donnait l’appuie à sa flèche.
Saruman disparut dans l’ombre d’Elrond, près à bondir sortilèges en main dès que nécessaire.

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Le vent soufflait légèrement plus fort, jetant ses murmures tonitruants au visage d’Elrond : loin, au-dessus de lui, les nuages roulaient dans le ciel à perte de vue, comme de gigantesques pourceaux disproportionnés et reconvertis en ballerines. Le marécage s’étendait sur une plaine rocailleuse qui portaient la vision jusqu’aux montagnes à l’horizon : le sol terreux était rouge-brun, comme portant des traces d’un ancien océan de sang disparu depuis des siècles. Une bourrasque souleva un nuage de poussière : le marécage n’était déjà plus qu’une ligne verdâtre loin derrière, là où les montagnes semblaient plus loin qu’avant.

Les plaines rocailleuses pouvaient avoir un certain charme lorsque dotée de reliefs, de crevasses, de collines, de constructions de pierres abandonnées comme des vestiges de roches laissées là par un géant négligent : mais celle-ci n’avait aucun charme. Aucun intérêt. C’était une large bande de terre, de cailloux et de sable couleur rouille, qui n’avait pour seule véritable caractéristique que de sembler absolument sans fin : c’était un désert parfaitement plat dont les dimensions ne faisaient aucun sens.

Saruman apparut aux côtés d’Elrond, dans le coin de son champs de vision. Il le dépassa en quelques foulées souples. Il observait d’un air concentré l’environnement, le ciel, la terre, l’horizon. Il écoutait le vent, baissait le regard vers le sol. Ses sourcils étaient légèrement froncés : son regard sombre observait le monde comme un initié observe le travail d’un architecte ou d’un artiste, étudiant chaque lien, chaque détail, chaque jonctions entre les divers éléments qui sculptaient ce tout autour d’eux.

-Elle souffre.

Il répétait les paroles du tigre. Non pas à titre d’informations ou dans le but d’apprendre quelque chose à Elrond : c’était simplement un constat, fait à voix haute, partie infime d’un raisonnement plus complexe s’étant extirpé de son esprit par ses lèvres.

-Elle souffrait. Avant d’être coincée ici. Elle souffrait suffisamment pour avoir l’impression de suffoquer sous le poids de sa propre douleur. Tout cet endroit…

Il eut un large geste de la main, englobant d’un mouvement tout le panorama dévasté, illogique et désertique qui s’étendait sous leurs yeux.

- … Tout cela n’est qu’un gigantesque métaphore de sa peur, de son angoisse, de sa douleur psychique. C’est une titanesque maquette de ses cauchemars, cristallisée en un monde infernal. Le vent porte ses plaintes, ses angoisses, ses cris. Les nuées sont gorgées de ses larmes.

Il se pencha et ramassa une poignée de terre, qu’il laissa s’écouler entre ses doigts.

-Même le sol sur lequel nous marchons n’est qu’un résidu aride de ses espoirs qui ne fleurissent plus.

Saruman se retourna vers Elrond, et si son regard était froid, son sourire portait des étincelles sarcastiques.

-Cette « réalité » toute entière est un condensé de peur, de crainte, et l’incarnation la plus poussée d’un replis sur elle même qui soit. Ce monde repousse tout, « Menel ».

Le magicien blanc haussa les épaules, et son regard se retourna vers l’horizon.

-Tout le monde n’a pas la relation privilégiée que vous avez elle, visiblement. Vous devait être spécial, à ses yeux.

C’était, implicitement, la raison pour laquelle l’environnement réagissait plus à sa présence qu’à celle de l’Elfe. Saruman se remit à avancer, pensif.
Ça ne lui avait pas échappé. Les infimes subtilités de variation dans la voix du félin qui sonnait vaguement familière. Les réactions de l’environnement qui semblait lui en vouloir tout particulièrement. La peur qu’il avait vu dans le regard de Niphredil les deux seules fois où il l’avait croisée dans sa vie était exactement la même que celle qui infestait le monde autour de lui. Il prit une inspiration : c’était comme respirer un air vicié par un quelconque poison.
Il était responsable, quelque part, de ce qui arrivait à l’elfe.

-Il n’est pas mort. Le tigre. Il nous observe, de loin. Il se déplace a distance respectable, mais il nous suit.

Elrond avait sûrement remarqué. C’était plus une pensée exprimée à voix haute, à nouveau. Il sentait l’animal rôder aux frontières de ses sens, se déplaçant dans l’angle mort de sa vision et se rapprochant inexorablement. Le magicien ferma un court instant les yeux. Il resta silencieux un moment.

-Ses cauchemars réagissent plus à moi qu’a vous.

L’Istar ouvrit les yeux à nouveau. La phrase était simple, lancée négligemment, comme un simple constat d'un fait acquis. Il jeta un regard à Elrond, sans sourire. Ses yeux sombres parurent songeurs une fraction de secondes.

-Je peux vous donner du temps, détourner les obstacles. Vous êtes proche de Niphredil, de celle qui se cache là, au loin. Avec moi a vos côtés, vous portez le fardeau d’un intrus en plus.

L’air miroita légèrement plus autour du magicien et pendant une fraction de seconde il sembla s'écouler un temps bien plus long durant lequel il ne se passa rien. Puis ses traits semblèrent brutalement se préciser, comme si il était soudainement plus réel que tout ce qu’il l’entourait. Une violente bourrasque portant d’étranges effluves d’encens agita ses robes blanches et souffla au visage d’Elrond. Le magicien sembla légèrement plus lumineux, plus coloré, plus vrai.
Sa présence frappa le semi-elfe de plein fouet, ainsi que l’intégralité du désert qui les entourait. Une force ondulante se répandit en un clin d’oeil au travers de la plaine. Silencieuse et invisible, elle avait exactement le même effet qu’une déflagration explosive de lumière blanche : elle était terriblement visible.

Saruman venait de s’engouffrer en quasi totalité dans le lien qui l’unissait à Elrond. Ce qui dans l’esprit de Niphredil revenait à peu près à hurler sa présence au moindre caillou, à la moindre particule d’air. Le sol trembla sous ses pieds. Il lança un regard sévère a son compagnon.

-Trouvez la vite.

Le sol explosa sous ses pieds. L’air se tordit en une tornade de vents colérique ; les nuages furent pris de remous comme une grotesque mer grise, inversée, qui se pliait en vagues monstrueuses loin au-dessus de leur tête; le ciel se fendit de larges éclairs de lumière bleutée qui crépitèrent et claquèrent comme milles voix en furie. La roche s’éleva en un tourbillon de sable rouge, enveloppant le magicien blanc et repoussant Elrond plus loin. Le maelström de pierre rugit comme un dragon en colère et de larges failles zébrèrent le sol, l’ouvrant jusqu’à des profondeurs rougeoyantes comme des plaies purulentes de magma. Quelque part, au milieu du chaos de roches et de terre, on aurait pu distinguer quelque chose à mi-chemin entre un cri de fauve et un rive dément à gorge déployée.

Des arcs électriques dansaient dans les cieux, déchirant, découpant, tailladant les nuages qui se reformaient sans cesse. Un trait de lumière ardent jaillit des hauteurs et frappa la tempête de pierre. Une nouvelle faille déchira le sol, engloutissant la roche en furie, les vents hurlants, les éclairs rageurs, et Saruman.

Les remous des nuées semblèrent brutalement soufflés, et une vague de silence tonna dans la plaine rocailleuse. De la disparition du magicien blanc, il ne restait que de larges failles qui marquaient encore le sol, et un silence de mort.

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Le vent hurlait. Soufflait, crachait, criait à pleins poumons en bourrasques mugissantes, faisant violemment claquer sa cape de tissu et cinglant son visage. Ses cheveux tourbillonnaient autour de sa tête comme une nuée de serpents filandreux d'un blanc sale, agités par la main capricieuse d'un enfant invisible.

Un pas. Puis un autre.

Il avançait d'une démarche raide. Sa large cape blanche claquait autour de lui, ailes membraneuses et albinos d'une créature depuis longtemps déchue des cieux. Ses mains nerveuses étaient nouées entre elles, ses longs doigts osseux s'agitant compulsivement de manière presque arachnéennes, grouillant comme un nids de doigts et d'ongles. Il avançait. Foulait du pied des éclats de bois noir charbon, sans avoir le luxe d'y accorder une pensée. Il s’arrêtait devant un incroyable précipice, debout sur une corniche d'obsidienne, et laissait alors tomber son regard.

Loin en contrebat, pataugeant dans la boue, le sang et les ruines de ce qui avait semblé être un vaste atelier, peut-être même une forge, se tenaient des silhouettes. Elles étaient floues, imprécises, changeantes, comme vue au travers d'un verre grossier. Tantôt, il y voyait des visages connus, tantôt, c'était de parfaits étrangers qui le dévisageait de leurs traits inexpressifs. Les silhouettes n'étaient qu'une petite poignée. Les visages étaient bien plus nombreux.
Un elfe aux cheveux noirs, un vieil homme en robe bleu, une enfant aux cheveux roux, un garçon aux boucles blondes, une dame sur un lit, une gamine aux cheveux d'encre... Autant de traits, changeant sans cesse, qui lui crachaient  sa honte et leur mépris, son désespoir, et leur haine. Des visages parfaitement inexpressifs, de marbre, vaguement familiers et terriblement distants. Des visages aux yeux vides. Des visages morts.
Des visages dont la seule pensée, la seule envie, le seul but, était de le voir mort.

Le vent rugissait de plus belle, l'incitant à sa mort, dans des propos violents et haineux que seul un souffle aérien peut porter. Il lui crachait aux oreilles des sifflements de tempête et des hurlements de tornades. Il portait le même message que les figures en contrebas, qui l'attendaient au pied de sa paroi d'obsidienne.
Il le voulait mort.

Lui, debout face à ce vide, ne disait rien. Il était parfaitement silencieux, une étincelle à peine perceptible au fond de ses prunelles. Même lorsque l'un des spectres lui lançait une plainte tissée de mots incompréhensible et pourtant si pleine de reproches, il n'ouvrait pas la bouche. ça ne lui ressemblait en aucune façon. Il avait toujours trouvé un mot à dire, verbalement ou non, en toute situation. Là, non. Rien. Le silence. Il avait les lèvres cousues d'un fil qu'il ne pouvait voir et qu'il n'expliquait pas, et cela le rendait fou.
A chaque fois, une colère sourde brûlait dans sa poitrine, remontait sa gorge, et essayait de sortir en une pluie de pure venin. Pour brûler les silhouettes en contrebas. Pour faire taire le vent. Pour les voir morts. Il ignorait ce que disaient leurs murmures, ce que disaient leurs pensées. Il ignorait, à vrai dire, ce que disaient ses propres réflexions, et quels mots il aurait pu prononcer. Il ignorait tout de ce qu'il pensait, de ce qui résidait dans son esprit et son coeur. Il ne connaissait que le désir brûlant de les massacrer tous. Il ne voyait que sa colère, que sa rage, qui écartait toutes ses autres pensées dans son sillon de haine rugissante. Il ne sentait que le sang qui bouillonnait dans ses veines, cet instinct primaire de sauter à la gorge du premier venu, propre a l'animal aux aboies.

C'est là qu'intervenait la douleur. Une pointe de glace déchirait alors son dos, ouvrant une brèche par laquelle s'échappait tout l'air de son corps. C'était un croc d'acier mordant deux fois sa chair, lacérant sa cape, sa peau et ses muscles, instillant sa douleur métallique jusque dans sa tête. Elle se répercutait violemment, et il lui semblait recevoir deux coups de hache. Ses yeux s'écarquillaient, s'ouvraient en deux puits de ténèbres remplis d'incompréhension ceints d'une lueur de douleur. Sa bouche s'ouvrait enfin, pour ne laisser sortir qu'un son étrange, une inspiration tordue qui ne lui apportait par le moindre souffle. Il titubait, tentait de parler, de se rattraper à quelque chose. Le précipice se faisait plus grand, plus large. Plus près. Comme si il allait l'avaler. Il pivotait, l'air ahuri, vers un énième spectre, debout derrière lui, une lame à la main, ayant pour seule visage une grimace primitive de rage pur.
Le sol de roche se déroba sous ses pieds, et le vide l'engloutit.

Saruman tombait. Le vent hurlait de plus belle autour de lui, accompagnant sa chute d'un cri presque animal, moqueur. Ses étoffes tourbillonnaient autour de lui, claquant comme de large morceau de tissu grossier. Elles formait un linceul de piètre qualité, comme découpé dans une quelconque nappe. Elles ondulaient autour de lui, lui donnant l'allure d'un paquet de linges enveloppant un cailloux rachitique.
Il tombait, et le monde tombait en morceau autour de lui.

Il sentait toujours la douleur dans son dos, lacérante et lancinante, traçant dans son sillage deux ailes de souffrance vermillon. Ses yeux étaient toujours écarquillés, et sa bouche toujours ouverte en une grimace d'horreur muette. Les silhouettes avaient disparue, la paroi d'obsidienne aussi. Le ciel s'était évaporé en une large tâche azur, dansant autour de lui avec le ver-de-gris du sol.

Il aurait aimé entendre ses souvenirs. Revoir les visages qui lui étaient chers. Retrouver Valinor. Revoir les Forges d'Aulë. Entendre sa voix. Retrouver cette paix et ce bonheur qu'il avait si négligemment mis de côté dans sa stupide quête de revanche contre Sauron. Retrouver cette impression d'être entier, d'appartenir à un tout.
Il aurait aimé revoir le visage de ceux qu'il avait aimé. S'échapper dans sa mémoire, jusque dans les bras de celle qui avait conquis son coeur.

A la place, il n'avait que les cris psychotiques du vents, la douleur de ses plaies, un remords dont il ne connaissait pas la source, et la violence de l'impact qui déchira sa cage thoracique en un pic de douleur, noyant ses pensées dans un raz de marrée obscure et froid, à l'arrière goût d'éternité.


Le vent hurlait. Soufflait, crachait, criait à pleins poumons en bourrasques mugissantes, faisant violemment claquer sa cape de tissu et cinglant son visage. Ses cheveux tourbillonnaient autour de sa tête comme une nuée de serpents filandreux d'un blanc sale, agités par la main capricieuse d'un enfant invisible.

Un pas. Puis un autre.

Il avançait d'une démarche raide. Sa large cape blanche claquait autour de lui, ailes membraneuses et albinos d'une créature depuis longtemps déchue des cieux. Ses mains nerveuses étaient nouées entre elles, ses longs doigts osseux s'agitant compulsivement de manière presque arachnéennes, grouillant comme un nids de doigts et d'ongles. Il avançait. Foulait du pied des éclats de bois noir charbon, sans avoir le luxe d'y accorder une pensée. Il s’arrêtait devant un incroyable précipice, debout sur une corniche d'obsidienne, et laissait alors tomber son regard.

Loin en contrebat, pataugeant dans la boue, le sang et les ruines de ce qui avait semblé être un vaste atelier, peut-être même une forge, se tenaient des silhouettes. Elles étaient floues, imprécises, changeantes, comme vue au travers d'un verre grossier. Tantôt, il y voyait des visages connus, tantôt, c'était de parfaits étrangers qui le dévisageait de leurs traits inexpressifs. Les silhouettes n'étaient qu'une petite poignée. Les visages étaient bien plus nombreux.
Un elfe aux cheveux noirs, un vieil homme en robe bleu, une enfant aux cheveux roux, un garçon aux boucles blondes, une dame sur un lit, une gamine aux cheveux d'encre... Autant de traits, changeant sans cesse, qui lui crachaient sa honte et leur mépris, son désespoir, et leur haine. Des visages parfaitement inexpressifs, de marbre, vaguement familiers et terriblement distants. Des visages aux yeux vides. Des visages morts.
Des visages dont la seule pensée, la seule envie, le seul but, était de le voir mort.

Le vent rugissait de plus belle, l'incitant à sa mort, dans des propos violents et haineux que seul un souffle aérien peut porter. Il lui crachait aux oreilles des sifflements de tempête et des hurlements de tornades. Il portait le même message que les figures en contrebas, qui l'attendaient au pied de sa paroi d'obsidienne.
Il le voulait mort.

Lui, debout face à ce vide, ne disait rien. Il était parfaitement silencieux, une étincelle à peine perceptible au fond de ses prunelles. Même lorsque l'un des spectres lui lançait une plainte tissée de mots incompréhensible et pourtant si pleine de reproches, il n'ouvrait pas la bouche. ça ne lui ressemblait en aucune façon. Il avait toujours trouvé un mot à dire, verbalement ou non, en toute situation. Là, non. Rien. Le silence. Il avait les lèvres cousues d'un fil qu'il ne pouvait voir et qu'il n'expliquait pas, et cela le rendait fou.
A chaque fois, une colère sourde brûlait dans sa poitrine, remontait sa gorge, et essayait de sortir en une pluie de pure venin. Pour brûler les silhouettes en contrebas. Pour faire taire le vent. Pour les voir morts. Il ignorait ce que disaient leurs murmures, ce que disaient leurs pensées. Il ignorait, à vrai dire, ce que disaient ses propres réflexions, et quels mots il aurait pu prononcer. Il ignorait tout de ce qu'il pensait, de ce qui résidait dans son esprit et son coeur. Il ne connaissait que le désir brûlant de les massacrer tous. Il ne voyait que sa colère, que sa rage, qui écartait toutes ses autres pensées dans son sillon de haine rugissante. Il ne sentait que le sang qui bouillonnait dans ses veines, cet instinct primaire de sauter à la gorge du premier venu, propre a l'animal aux aboies.

C'est là qu'intervenait la douleur. Une pointe de glace déchirait alors son dos, ouvrant une brèche par laquelle s'échappait tout l'air de son corps. C'était un croc d'acier mordant deux fois sa chair, lacérant sa cape, sa peau et ses muscles, instillant sa douleur métallique jusque dans sa tête. Elle se répercutait violemment, et il lui semblait recevoir deux coups de hache. Ses yeux s'écarquillaient, s'ouvraient en deux puits de ténèbres remplis d'incompréhension ceints d'une lueur de douleur. Sa bouche s'ouvrait enfin, pour ne laisser sortir qu'un son étrange, une inspiration tordue qui ne lui apportait par le moindre souffle. Il titubait, tentait de parler, de se rattraper à quelque chose. Le précipice se faisait plus grand, plus large. Plus près. Comme si il allait l'avaler. Il pivotait, l'air ahuri, vers un énième spectre, debout derrière lui, une lame à la main, ayant pour seule visage une grimace primitive de rage pur.
Le sol de roche se déroba sous ses pieds, et le vide l'engloutit.

Encore. Encore et toujours. Il tombait.

Le vent hurlait. Soufflait, crachait, criait à pleins poumons en bourrasques mugissantes, faisant violemment claquer sa cape de tissu et cinglant son visage. Ses cheveux tourbillonnaient autour de sa tête comme une nuée de serpents filandreux d'un blanc sale, agités par la main capricieuse d'un enfant invisible.

Il tombait. Encore. Sous les mêmes regards fixes de silhouettes qui ne comprenaient rien, sous les mêmes sifflements moqueurs de bourrasques qui n'avaient pas de fin.

C'est là qu'intervenait la douleur. Une pointe de glace déchirait son dos, ouvrant une brèche par laquelle s'échappait tout l'air de son corps. C'était un croc d'acier mordant deux fois sa chair, lacérant sa cape, sa peau et ses muscles, instillant sa douleur métallique jusque dans sa tête. Elle se répercutait violemment, et il lui semblait recevoir deux coups de hache. Ses yeux s'écarquillaient, s'ouvraient en deux puits de ténèbres remplis d'incompréhension ceints d'une lueur de douleur.
Le sol de roche se déroba sous ses pieds, et le vide l'engloutit.

Il ne pouvait pas s'arrêter. Encore, et encore. Il se sentait tomber, il se sentait lâcher prise. Il sentait sa douleur, le vent qui cinglait son visage lors de sa chute. Ses pensées, ses souvenirs qui ne venaient pas. Ces visages qui le regardaient sans le voir. Qui le voulaient seulement mort.

Le vent hurlait. Soufflait, crachait, criait à pleins poumons en bourrasques mugissantes, faisant violemment claquer sa cape de tissu et cinglant son visage. Ses cheveux tourbillonnaient autour de sa tête comme une nuée de serpents filandreux d'un blanc sale, agités par la main capricieuse d'un enfant invisible.
Mais cette fois, le vent hurlait plus fort.

Il se sentait s'écrouler, pierre par pierre, morceau par morceau. Il se sentait s'effondrer dans cette chute qui recommençait sans s'arrêter. Il se sentait mourir, encore et encore et encore.

Le vent braillait presque comme une voix, pour cacher quelque chose. Un bruit énorme, fait au loin. Comme le son du métal contre la chair, et d'un grognement de douleur presque félin.

Saruman avança avec un air contrit jusqu'au bord du plateau de pierre. Ses traits étaient tirés, son regard épuisé. Ses mains s'agitaient comme deux serpents en train de se battre au bout de ses manches. Ses yeux brillaient d'absence, et il marmonnait faiblement. Ses sourcils étaient légèrement surélevés, sa lèvre frémissantes. Il se noyait dans des pensées délirantes, loin, loin dans son propre esprit.

Le son siffla à travers les airs, péniblement couvert par les mugissements du vent. L'Istar continuait à avancer, posant son regard vide sur le sol sans le voir. Il avança au bord du précipice. Il jeta un regard aux silhouettes, qui le regardèrent de leurs yeux de poissons morts.

Ils étaient 5. Un vieillard, 3 cavaliers, dont les traits étaient étrangement flous. Et un fauve. Une créature hybride, qui n'avait jamais existé ni n'existerait jamais, au pelage dont la couleur ne suivait aucune logique, dont les yeux bicolores dardaient un regard ouvertement meurtrier.

-Tu es moi.

Le sol de roche se déroba sous ses pieds, et le vide l'engloutit.

Saruman tomba, à nouveau. Mais la voix du fauve ne se tarie pas. Elle continua, s'insérant dans la tête du sorcier comme un flot de velours désagréable.

-C'est ta faute. C'est toi qui m'a créé. Qui m'a mit ici. Et tu es venu t'enfermer dans une cage de torture forgée de toute sa haine pour toi.

L'Istar s'avança, une nouvelle fois, sur le toit de la tour. Ses mains s'agitaient toujours nerveusement, mais lorsqu'il atteint la limite, il chercha le fauve du regard. Et ne le vit pas.

-Je suis toute la rage et la peur que tu lui inspires. Et j'ai besoin de me défouler.

C'est là qu'intervenait la douleur. Une pointe de glace déchirait son dos, ouvrant une brèche par laquelle s'échappait tout l'air de son corps. C'était un croc d'acier mordant deux fois sa chair, lacérant sa cape, sa peau et ses muscles, instillant sa douleur métallique jusque dans sa tête. Elle se répercutait violemment, et il lui semblait recevoir deux coups de hache. Ses yeux s'écarquillaient, s'ouvraient en deux puits de ténèbres remplis d'incompréhension ceints d'une lueur de douleur.

La créature se jeta sur Saruman, et le précipita dans le vide, plantant ses griffes dans sa poitrine. Le magicien poussa un cri de douleur, et sa voix claqua dans les airs.

-Je devrais te dire merci. C'est grâce à toi. Tu t'es enfermé, ici, avec moi, et tu m'as donné toutes les clefs pour te torturer à loisir.

Le magicien s'écrasa au sol, et se redressa essoufflé sur le sol d'obsidienne. Les yeux écarquillé, il palpa sa poitrine, observa le monde qui l'entourait d'un regard paniqué.

-Jouons un peu.

Le félin n'était visible nulle part. Mais sa voix sonnait tout de même. Saruman se redressa, observant l'endroit. Son regard passa les 4 dents de pierres qui l'entourait, et sur la gravure au sol reconnaissable entre milles. Il passa le ciel, il passa l'horizon et sa forêt. Et s'arrêta sur des bouts de bois, éparpillés au bord de la plateforme. L'istar s'en approcha, les yeux écarquillés. Il les prit entre ses doigts, les observa autant qu'il pouvait.

-Sautes.

Il en attrapa un plus gros morceau. Sculpté, il était orné d'une gemme blanche, marquée d'une profonde craquelure. Il soupesa ce qui semblait être la tête d'un sceptre ou d'un bâton. Quelque chose, derrière lui, gronda, mais il ne vit rien en se retournant.

-Sautes, ou je te fais sauter.

Saruman baissa à nouveau les yeux vers les bouts de bois éparpillés à ses pieds. Puis redressa la tête, portant son regard dans le précipice. Au pied de ce qui semblait un pilier de roches noires, il y croisa celui du félin. Le magicien cligna des yeux, puis un léger sourire apparut sur ses lèvres. D'abords relativement timide, il se fit rapidement froid, et mordant comme l'acier. Il se mit sur pied, et toisa la créature.

-Tu n'es pas moi. Et je ne suis pas toi.

Elle pencha la tête. Son pelage étrange ondula, capturant la lumière ambiante dans son poil vaguement roux.

-Tu n'as rien a voir avec moi. Tu n'es pas une possession, tu n'es pas une instance extérieure de son esprit arrivé ici comme par hasard. Tu es sa peur, tu es sa haine, certes. Mais tu n'es pas moi.

Il se baissa, et ramassa la tête de son bâton. Il le porta à la hauteur de son visage, observant d'un air critique sa pierre brisée.

-Tu es un morceau de sa psyché à elle. Tu es elle.

La fente scintilla légèrement. Il souleva la tête du bâton, la tenant par en dessous, puis la précipita violemment vers le sol. La fissure s'embrasa d'une aveuglante lumière blanche, qui enflamma le reste de la pierre dans une explosion lumineuse. Lorsqu'elle fut dissipée, Saruman tenait son bâton à la main, entier. Il tourna un regard moqueur vers le fauve, mais celui-ci avait disparut. Il fit volte-face. La chose se tenait devant lui. Elle grondait, et ses griffes émettaient un étrange cliquetis sur le sol de pierre. Ses yeux brillaient, mais elle semblait entourée d'ombres. Elle se déplaçait doucement, le museau déformée par une expression de pure rage bien trop humaine, et chaque pas la faisait paraître plus grosse, plus menaçante.

Le magicien sourit un peu plus, puis haussa la voix.

-Tu as prouvé que j'avais raison.

Quelque part, le tonnerre gronda. Ou peut-être était-ce le monstre. Les mots du magicien ne lui étaient explicitement pas adressé, et peu importe son destinataire, il semblait avoir entendu. Le vent, qui jusque là s'était tu, agita un pan de la cape du magicien. Il écarta les bras, et sembla soudainement s'adresser au grand vide qui les entouraient.

-Je t'ai dit que quelques devins deviennent fou à cause de leur don. Et depuis des jours, tu te caches ici, prisonnière d'une de tes visions, capturée par ta peur et ton chagrin, à te réfugier comme une pathétique demoiselle en détresse dans le plus sécurisé des donjons que tu ais jamais connu: ta propre tête.

Le grondement se fit plus proche. Des larges bandes de nuages anthracites s'étaient répandu à travers le ciel, probablement porteurs d'orages. Ils s'étendirent, cachant le soleil, étendant leur ombre sur le plateau de pierre noire. Saruman leva la tête vers eux, comme si la masse nuageuse était la cible de son discours.

-Tu es là, à trembler de peur que ça arrive, alors que c'est en train d'arriver. Et tu comptes ne rien y faire et te laisser mourir, à l'abri dans ton jardin secret ?

Le fauve rugit, en même temps que le tonnerre. Cette fois, une langue de feu déchira les nuages, accompagnant le bruit. Saruman jeta un regard au fauve, aiguisé comme une lame.

-Couché. Je n'ai pas finis.

Le vent souffla plus fort. Il enveloppa Saruman, non pas pour noyer sa voix, mais pour annoncer une tempête. Les nuages roulèrent dans le ciel, près à déverser leur pluie et leurs éclairs.

-Tu es une reine ici, sinon une déesse ! Tu es cette endroit. Tu as un esprit remarquable, Niphredil, il faut bien l'admettre. Il n'est pas ici question de contes de fées, où tu dois mettre une armure, tirer ton épée et affronter un gros dragon qui fait peur. Il est question d'arrêter de te battre contre toi même.

Le ciel rugit d'autant plus, crachant trois zébrures de lumières embrasées. Les cieux semblèrent alors s'ouvrirent, déversant une pluie froid comme la glace sur le sol de pierre. Le fauve gronda un peu plus, et s'immobilisa, ses yeux perçants braqués sur Saruman.

-Arrête de parler, magicien.

Le magicien lui jeta un coup d'oeil. Le fauve rugit à nouveau. Une autre langue de feu lécha la masse nuageuse. La chose bondit en avant avec un cri presque humain. Saruman poussa un soupir.

-Je peux te donner un coup de pouce avec ça.

Son bâton virevolta, et une large explosion de pure lumière d'un blanc aveuglant arracha les pics ceignant la plateforme d'obsidienne, lacéra la roche et creuva les nuages.

Codage par Libella sur Graphiorum