Intrusion sur le campement des Rôdeurs • [FB - Aelan]

Année 2931- Extrémité Nord de la chaîne des Montagnes Bleues

La Chasse à l’Ours était un des plus impérieux besoins et en même temps un des plus charmants instincts d’Iratir. Pister, traquer, courir, esquiver, bondir, rouler dans la boue, parfois dans les cailloux, se figurer qu’un Ours n’est rien de plus qu’un tas de ragout sur patte, décocher sa flèche et admirer la bête agonisante à ses pied, était ce qu’elle appréciait le plus depuis ces dernières années. Tous les Lossoths s’accordaient à dire qu’elle chassait comme un homme, et aucun d’eux n’était censé ignorer qu’une Iratir qui rentrait bredouille de sa chasse était une Iratir peu comblée.

En effet, la fière guerrière Lossoth s’était faite ours. Elle vivait ours, mangeait ours et avait un comportement d’ours, si bien que personne n’osait lui faire de réflexions. Fière de ses origines, la descendante de Fram s’entêtait depuis des années à vouloir explorer les terres au-delà du Forodwaith. A quoi bon avoir du sang de son ancêtre qui avait combattu un dragon si ce n’était que pour chasser du gibier et rester cloitrée dans la hutte familiale le reste du temps ? Son statut de femme ne lui permettait pas de prendre les armes, mais peu lui importait. Iratir avait pris le goût du risque et de l’aventure quotidiennement sans que son père n’en soit tenu au courant.

A 21 ans, elle connaissait les chemins du Sud des Montagnes Bleues comme sa poche et arrivait toujours à y trouver un raccourci pour se faufiler dans sa hutte avant le retour de Framrir. Mais ce jour-ci, elle s'était aventurée plus loin à l'extrémité Nord de la chaîne, et n’était pas descendue des hauteurs. Quelque chose d’étrange s’y passait. La nuit était tombée et elle y voyait clair. Elle se tenait au-dessus d’un piton rocheux, sombre et luisant. Tout en bas, elle apercevait la cime des pins s’agiter avec le vent, comme au ralenti. Des rocs acérés comme des griffes se dressaient. Le vent hurlait, une tempête faisait rage, joignant ses plaintes à celle d’un dragon. Des éclairs déchiquetés s’abattaient. Mais c’était des éclairs noirs et non blancs.

Elle se réveilla, prise d’un violent sursaut comme si elle avait été frappée par l’un d’entre eux, mais réalisa s’être assoupie contre un rocher.

- La peste soit de cette maudite tisane ! maugréa-t-elle en se massant son crâne endolori qui avait heurté le roc. Ces marchands avaient l’air replet mais ils convoyaient bien méchante boisson !

Jamais elle n’avait goûté une tisane Lossoth aussi répugnante, et celle-ci lui avait tourneboulé l’esprit. Bien qu’amer, la tisane de chardons des montagnes servait à trouver le sommeil lorsqu’on en manquait. Paradoxalement, elle provoquait de mauvais rêves si l’infusion était trop longue, et Iratir en sirotait souvent à l’ombre d’un rocher lorsqu’elle était sûre de ne pas être dérangée par quelqu’un. Ces derniers temps, plusieurs choses l'empêchaient de dormir sur ses deux oreilles, alors elle passait son temps à en boire. Non seulement, elle craignait de perdre ses frères dans la bataille qui faisait rage contre les orcs, mais elle se trouvait souvent à rêvasser d'hypothétiques aventures au-delà des frontières du Forodwaith. Aussi, elle refaisait souvent le même rêve et à chaque fois, un éclair la foudroyait de plein fouet. Quelqu’un essayait probablement de la mettre en garde, mais contre quoi ?

La Lossoth grogna de son état. Elle tituba quelques instants en essayant de se remettre debout et lorsqu'elle eut enfin retrouvé l’équilibre sur ses deux jambes, elle promena un regard autour d’elle. Un goût acre et amer lui était resté en bouche et elle aurait prié un Valar pour la faire partir. Elle se rendit compte de la présence de son arc dans sa main droite et de son carquois rempli de flèches dans l’autre. La frustration l’avait gagnée. Elle n’avait rien chassé aujourd’hui et son ventre lui rappelait qu’elle n’avait rien mangé depuis la veille. Cependant, un mince filet de fumée accompagné d’une odeur de viande grillée attira son attention au-dessus du rocher. Tout en bas, le paysage était le même que dans son rêve. Sauf qu’il y avait un feu de camp au milieu des pins et quelques hommes postés autour.

Des hauteurs, le fin limier se posta derrière le rocher pour ne pas se faire débusquer et regardait les étrangers discuter. De choses graves ou pas, il n’en savait rien. Ses yeux perçants firent le tour du campement et s’arrêtaient çà et là pour en déceler le moindre détail. Certains objets, de peu de valeur probablement, étaient entassés pêle-mêle près du feu. Il y avait des cartes, quelques gourdes, de la nourriture, et des chevaux attelées aux arbres un peu plus loin. Les étrangers devaient probablement être équipés d’armes plus sophistiquées que celles des Lossoths. Le fer étant rare et cher chez les Hommes du Froid, la seule épée qu’Iratir connaissait appartenait à son père et elle savait à quel point il y tenait. Elle doutait fort que des hommes s’aventurant aussi loin au Nord de l’Ered Luin lui cèdent leur équipement de défense, qu’elle fusse descendante des Framdreorig ou non.

La chasse dans les montagnes et ses entrainements contre ses frères l’ayant rendu rapide et agile (elle savait manier de grands bâtons avec excellence), elle entreprit de descendre la montagne par plusieurs petits sentiers qui la conduirait là où se dressait le campement des Rôdeurs. Elle allait troquer son arc contre une de leur armes. Au bout d'un certain temps, tout en se faisant la plus discrète possible, elle parvint à se hisser derrière un amas rocheux à proximité de leur campement. Les discussions des hommes avaient couvert le léger crissement des cailloux sous ses pas. Deux d'entre eux, qui portaient des épées courtes, étaient de dos. Assis sur un tronc couché, ils faisaient face aux flammes. Avec l'agilité d'un félin, Iratir se faufila derrière eux et tendit la main vers le pommeau d’une épée qui lui plaisait bien.