This is no game, little girl

Dans la nuit de Bree, ses pas se perdaient dans ceux d’autres vagabonds. Entre le bruit de l’eau que frappaient les pieds des hommes, celui des rires gras que l’on entend des tavernes, le bruit des chopes qui s’entrechoquent, il n’y avait nulle place pour le silence. Sa capuche rabattue, cachait son regard. Un regard sombre, orné de cernes, fatigué. Il traversait comme une ombre les rues et ruelles de cette ville des hommes, étape des voyageurs, mais aussi de la pègre. La pègre…ces hommes et femmes de petite condition, souvent de mauvaise foi, et aussi bas et viles que les rats qu’ils abritent chez eux. Ces hommes et femmes pour lesquels il n’arrivait pas à avoir la moindre once de pitié ou de respect. A Bree ils pullulaient. Et c’est d’ailleurs une des raisons pour lesquelles il détestait Bree. Mais il en avait besoin. C’était un point de repos, un point d’information important, et une place forte des hommes de l’Eriador. Un lieu que lui et son peuple se devaient de garder hors des ténèbres venues de l’extérieur…mais celles de l’intérieur, que pouvait-il y faire ? Elles imprégnaient le cœur des hommes, se cachaient dans chaque petite allée, dans les recoins sombres de la ville, prêtes à vous sauter à la gorge. Traîtresses et infâmes, ces ténèbres étaient de celles qu’il ne pouvait combattre avec une lame que pour les transpercer, réduisant au silence à jamais leurs porteurs.
 
Il en était parfois las. Très las. Subir encore et toujours le mépris, ne jamais recevoir un seul dédommagement pour son labeur, être sans cesse sur les routes à connaitre le froid, la faim et la peur. Il était parfois las de cette vie qui n’en était pas une. Il ne savait pas combien de temps encore il pourrait la supporter. Il était perpétuellement aigre, dès lors que s’approchait Bree. Car il savait que ce qui l’attendait dès lors qu’il mettait les pieds dans cette ville, n’avait rien à envier à la compagnie de son cheval et de sa chienne. Ce soir encore, il avait connu au travers d’un ivrogne quelques vexations qui avaient tôt fait de raviver les flammes de sa colère. Des flammes qui avaient menacée de le dévorer, mais qu’il avait tût au fond de lui, leur intimant d’attendre leur heure. Elles auraient tout le temps de s’exprimer lorsque les nouvelles de quelques orcs lui parviendraient aux oreilles. 

Ainsi il avait quitté la taverne où il avait pensé passer la nuit, en compagnie d’un nain tout aussi taciturne que lui, et avait été s’isoler en dehors de la cité dans un bois proche. Il y avait passé près de trois heures, attendant que les choses se calment, aussi bien dans sa tête que dans la taverne qu’il avait laissée.  Mais ce soir, il ne voulait pas dormir à la belle étoile. Il avait encore des choses à faire en ville, des informateurs à questionner, et des provisions à acheter…Et la nuit était déjà bien avancée.
 
Silhouette noire, Arador se mouvait dans les rues de la ville, évitant avec soin les hommes de Bree. Il marchait d’un pas lent, sa monture derrière lui, sa chienne à sa hauteur. Dans ses mains, les rennes d’Asgar tenue fermement, le dunedain cherchait du regard une auberge plus ou moins vide. Il avait bien quelques adresses, mais aucune ne semblait vouloir lui convenir. Son regard se durcissait dès lors qu’il croisait une enseigne. De mauvais souvenirs en tête il grognait dédaigneusement puis reprenait sa route. Il était encore à vif, il se sentait humilié, et ne voulait absolument pas retrouver une ambiance trop avinée. Chat échaudé craint l’eau froide. Aussi il cherchait en vain, un lieu où il était certain de pouvoir dîner et dormir en toute sérénité, et calmer cette aigreur dans son estomacs. Aigreur qui lui tordait la gorge et assombrissait son visage. Le visage de quelqu’un qui n’a pas encore obtenu ce qu’il cherche. Ce qu’Arador recherchait, n’étant pas forcément une couchette pour la nuit, quoi qu’il en pense. Non. Inconsciemment, il cherchait la vermine qui avait ruiné son calme et sa patience. Il cherchait l’homme vers qui sa colère était dirigée. Il avait contre lui une rage sourde. Mais pas seulement contre lui…cette hargne semblait vouloir s’étendre à tout homme n’étant pas de son sang. Tout homme sans honneur ni noblesse d’âme qui croiserait son regard. Il était en colère contre les hommes. Tous les hommes d’une autre lignée que la sienne. Il les voyait, là, faibles de coeur, corrompus par le vice, à s’adonner aux pires vilenies, n’ayant aucun courage. Il les exécrait en cette nuit d’été où son regard voilé, cachait de sombres pensées. Des visions de mort et de souffrance. Des envies des joutes et de batailles. Des idées belliqueuses. Un cœur teinté par la rancœur d’une injustice passée, qui ne pouvait se guérir de lui-même, pourrissant son être de l’intérieur. Il n’en fermerait pas l’œil de la nuit. Il ruminerait tout cela dans sa tête. Il rongerait son frein, refrénerait ses ardeurs. Mais cela ne ferait qu’aggraver son mal. Il devait se décharger de toute cette haine. Qu’importe le moyen, qu’importe sur qui. Sa limite serait bientôt atteinte. Sa patience et son contrôle amenuisés, il n’y avait pour barrière à son courroux, que la simple conscience d’un homme éduqué dans le respect de la vie d’autrui.  Il devait laisser s’exprimer la colère pesant sur son âme. Il avait besoin d’extérioriser toute cette violence qui s’accumulait en lui.
 
Sa conversation avec le nain n’avait rien changée. Ce n’était d’ailleurs pas son but. Elle n’avait fait que détourner son attention l’espace de quelques heures du véritable problème. Le véritable problème étant qu’Arador ne savait pas pardonner.  Il ne savait pas laisser derrière lui les affronts, les querelles et les vielles rancunes. Il n’avait pas appris à absoudre les pêchés des autres, seulement les siens. Il n’avait qu’à courber l’échine et paraitre désolé, lui avait enseigné l’expérience et la vie auprès des hommes de Bree. Ainsi il avait appris à se taire devant l’injure, à ignorer les regards méprisants et à demander pardon pour des fautes qui n’étaient pas les siennes. Tout cela pour pouvoir passer inaperçus. Et il avait l’impression que nul ne comprenait ce qu’il pouvait vivre au quotidien, ses pères et lui-même devant se battre, risquer chaque jour leurs vie pour que ces hommes puissent vivre en paix. Ceux-là même qui crachait sans vergogne sur lui et ses frères, ignorant tout des exploits de ceux qu’ils appelaient des vauriens. Des vagabonds. Des moins que rien. Il ne pouvait plus se taire et prendre sur lui. Il en était venu à la conclusion que tout intérioriser n’était pas la bonne solution. Il en souffrait inutilement. Désormais, il ne se retiendrait plus. Le premier homme qui croiserait sa route aurait intérêt à être trop saoul pour ne serait-ce que le regarder…car cette nuit, Angurva était assoiffée. Assoiffée de sang.
 
Il ne s’en était pas rendu compte, mais sa main avait délaissé les rennes d’Asgar pour caresser doucement la garde de son épée. Un geste inconscient. Il marchait maintenant en direction de la dernière auberge de la rue, située près de l’entrée Est de la ville. De réputation honorable. Un patron plutôt conciliant. Peu de bagarres ou d’émeutes à son actif, elle lui serait toute indiquée. D’autant qu’il se souvenait avoir déjà eu l’occasion d’échanger avec le personnel. Excellent. Il allait enfin pouvoir se poser, dormir, oublier. Et reprendre sa route le lendemain.  Rien ne lui ferait plus plaisir à l’instant qu’un bon lit. Levant les yeux vers l’enseigne de l’établissement, Arador plissa des yeux  dans la pénombre. Sur le panneau de bois se balançant doucement dans un crissement agaçant, « Le Poney Fringant » était écrit en lettres cursives. Il s’aurait s’en souvenir.
 
Il toqua par trois fois. Durant un moment, debout au dehors, il attendit qu’un quelconque garçon d’écurie vienne lui récupérer la bride de son cheval afin de le mener à un box de libre, les yeux fixés sur la porte close. Mais nul ne vint. Il attendit encore un moment, avant de froncer les sourcils et jeter un coup d’œil à travers l’une des vitres de l’établissement. La salle principale était déserte. Nulle lumière, nul bruit, nulle âme qui vive. En même temps il ignorait l’heure, mais se doutait que chacun devait déjà avoir rejoint les bras du sommeil à présent. Soupirant d’agacement, le rôdeur toqua encore, un peu plus fort. Seul le grincement de l’enseigne se balançant au dessus de sa tête lui répondit. Exaspéré, son poing rencontra la porte avec rage. Il allait être contraint de dormir dehors si ça continuait. Reprenant la bride de son cheval, Arador décida d’aller faire un tour près de l’écurie, voir si par mégarde, les écuyers n’avaient pas laissé ouverts quelques box où lui et sa monture pourraient passer la nuit. Un sifflement rappela Anca à l’ordre alors qu’elle commençait à gratter le pas de  la porte. Se remettant en route, le dunedain  ressentit d’autant plus la fatigue qu’il savait désormais où il allait probablement devoir coucher. Entre la paille et le crottin de cheval. Oh joie.
 
Son pas silencieux, sa respiration  lourde, le rôdeur contournait l’auberge, son ombre se fondant dans la nuit. Il pensait pouvoir parvenir à l’écurie sans rencontrer âme qui vive. Il pensait que sa malchance avait une limite, mais il s’était bien trompé. Arrivant devant la porte en bois du dortoir des chevaux, Arador se stoppa net, tendant l’oreille. Il entendait des bruits. Des sons de voix formulant des mots et des phrases dont le sens lui était encore incompréhensible à cette distance. Délaissant son pur-sang, le rôdeur reprit ses instincts, et sa discrétion pour s’approcher encore un peu plus des sons qui sortaient de l’écurie. Il poussa doucement la porte, faisant attention à ne pas la faire grincer, pour arriver devant une scène qui eu tôt fait de faire remonter en lui toute sa colère, assourdit par sa raison clairvoyante.
 
Devant ses yeux, semblait se dérouler le film d’une scène qu’il n’était pas sûr de vouloir comprendre. Il hésitait entre se détourner de tout ceci et faire comme s’il n’avait rien vu, ou au contraire rester là, voir la suite des événements et agir. Dans l’allée des box, quatre hommes entouraient une silhouette féminine, au sol. Il fixa son regard sur le visage de la femme, tournée vers l’un des hommes, et d’où se lisait une pointe de crainte. Flora. La serveuse de l'auberge? Ce nom était venu s’immiscer dans ses pensées comme une évidence. Il la connaissait.  Ou du moins, il lui avait déjà suffisamment parlé pour que son nom et ses traits lui soient familiers. Il ne savait pas ce qui s’était passé un peu plus tôt, mais au mince filet de sang s’écoulant de la lèvre de la jeune femme au sol, Arador devinait qu’ils n’étaient pas simplement en train de contempler les naseaux des chevaux. Et ce mince filet de sang était surement ce qui ravivait au creux de son ventre, les flammes d’une colère, sourde et grondante.
 
-Bonsoir Messieurs. 
 

Finalement, il avait choisi de rester. Il allait rester. Pourquoi ? Il ne le savait pas encore. Pas vraiment. Il devinait que ce choix allait lui apporter quelque chose. Mais quoi ? Impossible pour lui de le deviner. Des ennuis tout au plus. Ou peut-être la vengeance qu’il recherchait avidement. Car en dévisageant avec plus d’attention les quatre hommes, il en reconnu un. Pour l’avoir longtemps méprisé quelques heures plus tôt, il n’aurait pas put l’oublier. Il avait devant lui sa crapule. A quelques mètres. A sa portée. A sa merci. Surprise. Un sourire noir de mauvaises intentions s'esquissait sur sa figure. En lui, une furieuse envie d’en découdre le prenait aux tripes. Un serpent de hargne et de vice lui tordait les entrailles. Son champ de vision sembla se rétrécir. Il ne voyait plus rien, si ce n’était le visage de son homme. Celui-ci ne l’avait pas encore reconnu, et il n’en aurait surement pas le temps. Arador avait dans sa main une petite arme de jet, sortie d'un replis de son manteau, qui n'attendait que le moment où elle fendrait les os et la chair. Sa face était sombre, un rictus sinistre étirait ses lèvres, son regard, aussi sombre que les cachots de Barad Dur, s’était chargé d'une lueur cruelle. Dans sa tête défilaient déjà tous les sévices qu’il ferait subir à l’homme. S’il parvenait à mettre la main sur lui, ce qui n’était pas loin d’arriver, il était clair que même la présence d’une jeune femme extérieure à sa rancune, ne l’empêcherait pas de mettre sa haine à l’œuvre pour ôter ce petit sourire vicieux adressé à la barmaid, des lèvres de l’ivrogne.

Son regard implacable fixé sur les quatre hommes menaçant de leurs ombres agressives la petite femme du peuple travaillant à l’auberge du Poney Fringant, Arador souriait, l’air sombre. Sur ses traits se lisait une perversion sans nom, une envie de massacre que même les plus avides mercenaires lui auraient envié. Son sourire était vicié par tout le sadisme qui remontait par vague de recoins perdus des ses entrailles dont il n’avait jamais eu conscience qu’ils existaient. Il n’y avait plus rien d’humain dans la lueur présente au fond de ses yeux d’onyx. Sur le moment, l’image du rôdeur tranquille et de l’homme magnanime que la jeune femme avait surement déjà dû servir avait complètement disparue, altérée, et déformé par une colère trop longtemps refoulé.  Il n’avait jamais été aussi corrompu par sa rancœur. Tout son être hurlait bestialement réclamant à grand cris, mort et massacres.   Il n’était plus un homme.  Même pas un animal. Un prédateur barbare. Et il venait de trouver sa proie.

HOMME — Toi tu n'vas nulle part ma jolie, et toi qu'est-ce qu'tu viens foutre ici avorton ? T'es l'garçon d'écurie, c'est ça ? Tu ferais mieux d'passer ton chemin et d'nous laisser à nos affaires gamin, si t'as pas envie d'avoir d'ennuis...

Des ennuis? Lentement, tel un serpent dévisageant au loin une proie appétissante, le rôdeur tourna son regard mortel vers l’homme qui venait de parler. Dans son sourire, une joie malsaine s’était glissée, rendant encore plus dérangeante l’expression de son visage juvénile. Son regard darda celui de l’homme venant de l’apostropher, muet et immobile Arador ne semblait pas vouloir répondre à ce congédiement. Les actions ont toujours une portée plus grande que les paroles, lui avaient toujours dit son père. Dans sa main droite, il tenait toujours son petit couteau. Léger, maniable, tranchant. Il le tenait de façon détendu, bien visible désormais…Encore quelques secondes. Puis l’instant d’après l’arme avait disparu, s’étant dans un grognement suivit de gargouillements, enfoncée dans la gorge désormais fendue de l’homme saoul. Sa main en l’air suspendue, dans un mouvement aussi vif et précis que gracieusement mortel,  Arador souriait aimablement à la petite serveuse qui avait désormais en face d’elle un cadavre debout, la bouche ouverte dans un cri muet, du sang giclant de la blessure béante faite à sa gorge. C’était un sourire qui sonnait atrocement faux, et qui ne respirait aucunement la gentillesse et l’amabilité. Un sourire qui ne présageait rien de bon pour les secondes à venir.

En face de lui les hommes, un instant, choqués par la mort aussi sanglante que rapide de leur camarade de beuverie, avait sortis leurs armes lui hurlaient milles menaces et malédictions. A côté le corps du malheureux ayant pris la parole un peu plus tôt venait de s’effondrer au sol, terminant de la souiller de son sang. Arador lui regardait la scène avec un certain amusement morbide. Dans une démarche aussi féline que hautaine il s’avança dans l’écurie, sa chienne derrière lui montrant ses crocs, menaçante, son cheval resté dehors. Il agissait avec l’assurance de n’avoir rien à craindre des lames pointées sur lui, n’attendant qu’un geste pour lui tailler un deuxième nombril.  

-Bonsoir Messieurs. Je me présente…

Il eut à peine commencé sa phrase que l’un des ivrognes se rua sur lui toute lame dehors, hurlant comme un forcené qu’il allait lui faire regretter d’avoir tué son frère. Seul un rire dément lui répondit. Arador évitait les coups d’épées à la manière des elfes qu’il avait appris à imiter. Pour l’instant il n’avait plus d’arme en main son couteau resté enfoncé dans la gorge de son premier sang versé. Il semblait s’amuser des efforts que faisait l’homme pour l’atteindre. Puis sans crier gare il y eu un éclat de métal, froid, implacable, et une main se détacha d’un bras, dans un cri étranglé de pure souffrances.  L’homme, qui l’avait attaqué désormais agenouillé au sol, tenait de sa main restant, un moignon ensanglanté. Désarmé il leva un regard confus par l’alcool et la douleur vers son bourreau qui lui adresse pour faire bonne mesure un rictus dégoulinant de fausse compassion, avant sa tête ne rejoigne sa main au sol sous les yeux médusés des deux dernières vermines encore debout. Toujours souriant, Angurva, son sabre elfique sorti de son fourreau et éclairé par  la mince lueur de la lune pénétrant l’écurie Arador fit un salut aux deux  vermines encore debout. Ignorant la jeune serveuse dont il ne se rappelait que le nom, le rôdeur avait les yeux fixés sur l’un des hommes en particulier. Rabattant sa capuche pour dévoiler son visage, le seigneur des dunedains se délecta de l’éclat de frayeur qui se logea dans les yeux de celui qui quelques heures plus tôt avait tenté de l’humilier pour finir par fuir sous sa lame vengeresse. Mais cette fois-ci, il ne lui échapperait pas. Et il le savait. C’est peut-être d’ailleurs pour cela que doucement il commença à reculer vers le fond de l’écurie dont la petite porte de sortie apparaissait comme son seul salut, son compagnon inconscient de ce repli pleutre et couard.

-Je me présente, je suis la Mort. Déclama d’un ton grave et parfaitement sérieux, le rôdeur dont le sourire ne faisait que s’agrandir au fil des secondes.

En face de lui le compagnon de la crapule dont il voulait la tête cracha à ses pieds avant de l’attaquer de front, son jugement embrumé par les litres d’alcools qu’il avait dû boire dans la soirée. Et c’est dans un mouvement souples et ample, que d’un coup d’estoc, l’héritier d’Isildur lui transperça, ne laissant aucun chance à son cœur de battre encore quelques instants. Il était désormais couvert de ce liquide poisseux, qui avait repeint le sol et la paille en rouge sang. Ôtant sa lame du cadavre de son troisième homicide de la nuit,  Arador essuya celle-ci sur le corps sans vie du pauvre hère ayant décidé de croiser le fer avec lui à un moment où il aurait mieux fallut le fuir.  Ne restait plus désormais qu’un seul homme. Un seul. Celui dont les cris de douleurs allaient bientôt résonner dans la ville de Bree. Le rôdeur en jouissait d’avance….

Il était si proche, si proche. Il pouvait presque entendre les battements de cœur de la vermine qui se décomposait au sol. Suppliant d’épargner sa vie. Misérable, tellement indigne. Il ignorait comment les hommes pouvaient tomber aussi bas. Et il ne voulait pas le savoir. Ce soir il avait un affront à laver, et nul temps pour se pencher plus avant sur la déchéance de sa race. Il aurait tout le temps de le faire une fois qu’il aurait accompli ce pour quoi son esprit brûlait de milles flammes noires.

Il s’avançait désormais lentement vers le fond de l’écurie. Tandis que les chevaux, sentant un danger, se mettaient à piaffer et au s’agiter, le rôdeur lui, était entièrement concentrée sur sa tâche. Dans sa main, Angurva, souillée de sang et de chairs, luisait. Angoissante. Son visage, orné d’un rictus cruel, pâle comme la mort, n’avait presque rien de l’humain et du noble homme qu’il était, seul résidait peut-être dans un recoin de ses yeux d’obsidienne, un peu de raison et d’honneur...Encore faudrait-il parvenir à les faire resurgir. Car avançant impitoyablement vers le fond de l’écurie où le vaurien qu’il chassait s’était replié, cherchant à tout prix à ouvrir la porte arrière qui le mènerait sans doute vers une possible échappatoire. Un destin funeste l’attendant pour sûr s’il ne parvenait pas à ouvrir cette porte.

FLORA — ARRÊTEZ ! Arrêtez, je vous en prie. Ne faites pas ça.

Les pas du Rôdeur se stoppèrent. Il était si près désormais, que chaque détail du visage fuyant de sa proie lui apparaissait clairement. Cette vision ne lui donnant que plus envie de planter sa lame dans la chair, quelque soit l’endroit, de l’homme. Mais il avait de ce fait presque oublié la petite femme qui se tenait non loin. Horrifiée par ce qu’elle voyait, sanglotant, et couvrant ses lèvres de sa main fine et tremblante. Dans sa folie il l’avait omis. Mais qu’elle importance lui soufflait une voix dans son esprit. Elle n’était rien pour lui. Pourquoi s’en soucier ? Oui c’est vrai, il pourrait être indifférent à son cri, à sa peur, et continuer sa marche funèbre vers un peu moins d’humanité. Il pouvait…Et c’est ce qu’il fit. A quoi vous attendiez vous. Il n’était pas arrivé à ce point pour reculer sous les suppliques d’une inconnue. Elle ne savait rien de lui. Elle ne savait rien.

Il continua à avancer vers l’homme qui de ses yeux cherchait toute faille qui pourrait lui permettre d’échapper au regard implacable, et mortel du rodeur. Et quand il vit qu’il n’y avait put rien en lui et la lame meurtrière, il se mit à supplier. Il supplia, et supplia encore qu’on lui laisse la vie. Mais Arador n’était plus en état d’écouter. Il s’avançait toujours, et encore. Imperturbable. Tremblant légèrement d’anticipation, d’excitation.  Avant d’être stoppé par un éclat d’argent sorti d’un pan de la veste miteuse de l’ivrogne. Dans un mouvement de surprise, et rapide, un reflexe obtenu au bout de longues années de guet sur les terres du nord, il leva son avant-bras, grognant de douleur –ou de surprise-  quand l’acier d’un petit couteau le transperça. Il sentait la lame remuer dans sa chair, et son cœur tambouriner contre sa poitrine sous l’adrénaline. Il lutta avec l’homme qui venait de le planter, et menaçait de recommencer visant sa poitrine, dans un geste de désespoir, luttant pour sa survie. Arador avait été trop arrogant, ne se méfiant plus de la proie qu’il avait acculé. Ne pensant pas que celle-ci aurait encore assez de ressource pour répliquer.  C’était inacceptable. Il ne pouvait l’accepter. Avec un cri de rage, un cri sauvage, voyant rouge, le rôdeur renonça alors à toute idée de torture, il ne voulait plus jouer. Tous ces cris allaient surement finir par attirer l’attention. Il était non loin d’une taverne fréquenté après tout. Il fallait en finir.

L’homme visait désormais sa poitrine, cherchant à viser le cœur, pour en finir, dans un quitte ou double geste de survie. Il aurait put réussir son coup, Arador encore sonné par la douleur et la soudaineté du coup qui lui avait été porté, mais le vaurien avait trop bu. Et il le regretta, trop tard peut-être, lorsque le fil de la lame lui passa sur la main, la détachant du reste de son corps. Elle tomba dans un bruit lourd, le couteau qu’elle tenait encore fermement maintenue. Et l’ivrogne resta silencieux quelques secondes.  Puis il hurla.  Son cri déchira la nuit, réveillant les chiens bâtards, allumant quelques lumières dans les habitations de la ville. Puis il se tut.

Dans l’écurie, l’homme à genou, tenant son moignon ensanglanté, gémissant douloureusement. Sa respiration erratique, du sang suintant de l’endroit où quelques seconde plus tôt s’était tenu une main. Arador lui, se tenait droit et distant, faisant tout pour ne pas paraitre souffrant. Son visage était fermé. Et ce fut d’une voix tranchante, froide et dure comme la pierre qu’il dit à l’estropié.

-Fait courir le bruit…fait enfler la rumeur… nulle insulte envers mes gens ne sera plus laissée impunie... Maintenant disparait misérable…et prie pour que nos routes ne se recroisent jamais.

L’ivrogne ne se le fit pas dire deux fois, et c’est le dos courbé sous la douleur, qui s’enfuit de l’écurie,  manquant de trébucher plusieurs fois. Lorsqu’il eu disparut, Arador se sentit perdre pieds. Il n’y avait plus rien pour le maintenir debout, sa colère s’étant évanouie aussitôt que son châtiment avait été rendu, sitôt que le sang eut coulé. Il n’avait plus que la douleur pour compagnie. Ah et la petite serveuse bien sûr. Il l’avait négligé jusqu’à présent. Et il ne savait trop quoi faire de sa présence. Devait-il la renvoyer ? Irait-elle parler de ce qu’elle avait vu ? Il n’avait aucune idée de ce qu’elle ferait, ni de ce qu’il devait faire d’elle. Ce n’est qu’après avoir levé vers elle un regard encore embrumé par des ténèbres venues du plus profond de ses entrailles, qu’il prit une grande inspiration et se décida sur sa prochaine action. Faisant un pas dans la direction de la jeune femme, le rôdeur sentait tout son corps peser comme milles enclumes. Il se sentait tellement vide, et lourd à présent. Comme purgé de toute énergie. Mais au moins avait-il retrouvé un semblant de lucidité.

-Tu dois être Flora…la serveuse. prononça sans émotion sa voix rendue rauque par la douleur.

Il ne savait que dire d’autre. Que pouvait-il dire fasse au visage effrayé, horrifié de la jolie brune. Il avait sauvé son innocence, mais n’avait nullement épargné son esprit de la vision d’un bain de sang. Pour autant il ne ressentait nul regret ou culpabilité. Il était dans l’une des plus grandes et malfamée ville des hommes. Ce genre de scènes, il en avait vu d’autre. Et pensait injustement qu’elle avait dû en voir aussi, même si son air bouleversé suggérait le contraire. Aussi c’est maladroitement qu’Arador remis dans son fourreau sa lame. Il était vraiment en piteux état..

Sans mot dire, Arador laissait son regard glisser sans retenue sur le corps de la jeune serveuse. Elle restait prostrée au sol. Son visage trahissait toute la peur et l’horreur qu’elle avait ressentie. La scène dont elle avait été témoin avait de quoi retourner l’estomac certes. Et lui n’avait sans doute pas fière allure. Il ignorait de quoi il avait l’air, mais ce ne devait pas être rassurant. La jeune fille tentait frénétiquement de s’éloigner de lui. Avait-elle peur qu’il lui fasse du mal ? Qu’il la viole ? Il n’avait jamais compris les vielles femmes de son village qu’il entendait raconter parfois, dans quel état de bestialité elles retrouvaient leur mari. Après une  bataille, il semblait connu que les hommes étaient complètement désinhibés.  Peut-être avait-elle entendu ces histoires elle aussi. Ce qui expliquerait son geste de recul.

Mais il n’y avait pas d’échappatoire. Et il avait encore un peu de lucidité pour ne pas s’abaisser à des gestes qui ternirait son honneur à jamais. Il n’en avait d’ailleurs pas envie. Il faudrait –même à une prostituée chevronnée- beaucoup de patience et de savoir-faire pour le réveiller. Sur l’heure il se sentait presque comme un mort vivant. Il n’avait jamais été un tueur. Tuer des orcs, cela pouvait lui tirer de la satisfaction par moment. Tuer des hommes, en revanche, il n’avait jamais aimé ça. Et pourtant il s’était délecté du goût du sang qu’il avait eu sur ses lèvres. Il s’était enivré du pouvoir qu’il avait eut ses ces vies qu’il avait prises. Il s’était montré sans pitié. Et il avait aimé ça. Alors pourquoi maintenant se sentait-il si vide ? Il se sentait mort de l’intérieur, et pourtant il vivait. Comme un spectre.  Il stoppa son cheminement de pensée. Ce n’était qu’une mauvaise passe. Il n’avait jamais eu autant d’émotions fortes en si peu de temps. Il reprendrait la route et ça irait mieux.

Mais avant il avait encore quelques petites chose à faire. Rentrer son cheval dans un box, parquer sa chienne avec…et dormir accessoirement. Dormir. Pour ça il lui faudrait une chambre. Il n'avait soudainement plus envie de coucher dans la paille celle-ci souillé de sang. Et Le poney Fringant était fermé. Il n’avait vu aucune lumière lorsqu’il était passé devant. Mais il se pourrait bien que la serveuse lui soit utile alors. Elle lui devait. Elle avait une dette envers lui. Il l’avait sauvé d’un viol, peut-être même d’un égorgement. Ces trois hommes il en était presque certains n’auraient pas hésité à lui trancher la gorge une fois leur affaire finit. Et personne ou presque n’en aurait eu rien à cirer. C’était ça la vérité de cette ville.

Distraitement son regard se posa sur les hommes qu’il avait abattus. L’un avait encore son couteau planté dans la gorge, l’un terminait de se vider de son sang sur le dallage et la paille froide de l’étable, et le troisième avait vu sa tête être séparée de son corps. Il ne pouvait pas dire qu’il était fier de lui. En faite il ne ressentait rien quant à leur mort. Ils étaient mort, et alors ? Il y en aurait d’autre pour les remplacer dans les tavernes et les bordels de cette maudite ville. Pour ce qu’il en savait personne ne les regretterait. Mais la jeune fille en revanche…

Reposant ses yeux sur elle, il détailla sa face déformée par l’angoisse et la compréhension de ce qui s’était déroulé juste sous ses yeux. Une pensée fugace concernant la beauté de ses yeux traversa furtivement l’esprit d’Arador alors qu’il relâchait l’étreinte qu’il faisait peser sur son bras blessé. Levant en l’air ses deux mains, il tenta de lui faire comprendre qu’il ne ferait rien. Elle n’avait jamais fait parti de ses plans, et même si il voyait désormais en sa présence une utilité, il ne la toucherait pas…à moins qu’elle le lui demande. Mais il n’était pas sur qu’elle ait envie d’être en contact prolongé avec un meurtrier. Bien trop innocente pour avoir le goût des hommes dangereux. S’il n’avait pas été aussi las et fourbu, le rôdeur en aurait presque rit.  Au lieu de cela, il siffla subtilement ses compagnons de voyage. Le bruit de sabots et le cliquetis de griffe sur le sol se firent entendre avant que la belle tête d’Asgar, pur-sang du Rohan ne fasse son apparition. Suivit de près par la fourrure grise et blanche de sa chienne batarde, croisement entre un chien et un loup. Un chien loup. Attachée à son maitre, mais toujours sauvage.

Doucement, presque comme il l’aurait fait avec un animal sauvage, il tendit celle de ses mains qui n’avait subit aucune blessure, vers la serveuse, paume au ciel, comme une invitation.

Dans sa tête régnait le vide. Un grand froid qui n’avait rien à voir avec l’humidité de l’écurie. Un puits sans fond, sombre et froid dans lequel petit à petit il se sentait plongé. Il avait toujours pensé qu’il n’avait rien à craindre du froid et du vide. Après tout il était un homme du nord. Ses terres n’étaient que ruines, plaine balayées par des bises hurlantes, des montagnes glaciales, des forêts brumeuses… Mais aujourd’hui il devait bien avouer que l’absence d’émotions repentantes qu’il vivait au vu des morts qu’il avait sur les mains avait de quoi l’inquiéter. Il était debout, ses membres raides et tendus supportant sa fatigue. Une douleur sourde, grondante et pulsant sous sa peau, venue de son esprit ou de son bras, il ne saurait le dire, confuse mais bien présente qu’elle était, il ne pouvait la nier.  

Ses yeux regardaient avec le même éclat terne, ceux luisants de larmes d’effroi, que la jeune serveuse du Poney Fringant posait sur lui. Elle s’était reculée sous son regard, fuyant le danger qui émanait de sa personne. Il la dévisageait ouvertement, avec insistance presque. Il ignorait qu’elle vision il renvoyait. Il ne voulait pas vraiment le savoir, il savait à quel point le port du rouge pouvait changer la face d’un homme. Pour elle surement devait-il avoir l’air bien plus dangereux encore que les hommes qui l’avaient acculés ici avec en tête des intentions bien moins louables que les siennes. Désormais leurs sangs couvraient ses mains, parsemaient ses vêtements, constellaient son visage de tâches qui lui seraient difficiles à enlever au fur et à mesure du temps qu’elles passeraient sur lui. La boue, la poussière, et la fatigue étaient des choses bien plus aisées à laver que les sangs et la mort. Sur le corps, sur l’esprit, sur les cœurs. Mais étaient-ils encore en possession des deux derniers.

Il regarda, sans réellement voir, Anca venir lécher de sa langue chaude et râpeuse la petite maint fine et délicate de l’adolescente. Il laissa les doigts de sa main blessée effleurer la fourrure gris perle dont elle pouvait s’enorgueillir. Ce geste d’affection et de réconfort que l’animal prodiguait à la femme-enfant en face de lui, il l’avait tant de fois reçu. Il savait son bienfait, et ne fut point surpris lorsque les doigts délicats vinrent caresser l’animal. Il sentit dans l’air la tension baisser d’un cran. La jeune femme se releva doucement, faisant de ses bras une protection symbolique, lui toujours immobile, la regardait dissimuler ses tressaillements de la sorte. Elle avait dédaigné sa main, préférant se relever seule. Il ne lui en tenait pas rigueur. Il fallait un certain courage pour le faire. Et il en prenait note.

- Vous êtes blessé...

De toute évidence, aurait-il répondu, si toute sa morgue ne l’avait pas déjà quitté. Il se sentait nu devant cette déclaration. Il était blessé. Mais alors, que devait-il faire de cela. Il aurait sans nul doute déjà pris soin de son bras, si les circonstances étaient autres. Là il se contentait de laisser goutter sur le sol déjà gorgée, des larmes de sang traçant milles sillons sur son avant bras, pendant misérablement vers le sol. Aussi il ne dit rien. Son regard continua de fixer le visage encore plein de douceur et d’innocence de Flora. Il la fixait. Elle ne dit plus rien. Il ne s’attendait pas à des remerciements. Et il n’en voulait pas. Il ne pensait pas les mériter. Son acte n’était ni de bravoure, ni de miséricorde, ni même de pitié. C’était l’œuvre d’un fou. Une histoire de vengeance et d’orgueil. Nulle grâce à en tirer loin de là. Aussi ce fut aussi immobile que les statues de l’Argonath qu’il resta là, comme en attente, mais de rien. Incertains qu’ils étaient tous les deux, à se fixer et se questionner intérieurement.  

Aussi, alors qu’il voyait la petite femme s’approcher lentement de l’endroit où il se tenait, silencieux, placide, le rythme cardiaque du rôdeur s’accéléra soudain, sans qu’il ne puisse en comprendre la raison. Sa respiration se fit lourde, et Anca posa sur lui un regard pénétrant. Elle s’avançait prudemment, et alors que sa main fébrilement faisait son chemin vers la fente de sa manche sanguinolente, il se retint de la repousser au loin. Il s’hérissait comme ses doigts n’étaient qu’à quelques centimètres encore de sa blessure.  Comme un fauve blessé il ne voulait pas être touché. Il irait lécher ses plaies, seul, plus tard. Sans elle pour le voir, faible et vulnérable. Son orgueil, plus blessé encore que son corps. Cependant ce qu’il redoutait sans pour autant le comprendre, ne vint pas. Elle ne fit qu’effleurer le tissu de son habit souillé, et se reprit. Il lui en fut profondément reconnaissant, bien que sur son visage ne s’exprima nullement ce sentiment. Il resta de marbre, trop creux encore pour espérer que son visage ne revête d’autre masque.

Pourtant, elle tenta de le lire. Plongeant ses orbes noisette dans le gris sombre de ses yeux, elle accrocha son regard. Et il ne put s’en défaire, et ne s’y employa pas vraiment. Il y avait en eux quelques choses. Quelque chose de frais, de reposant, de calme. Et il ne savait pas comment, mais elle parvenait à le garder calme, et relativement serein alors qu’un peu plus tôt, son état mental vagabondait entre la bête et l’homme. Pourtant, il ne la connaissait pas. N’en éprouvait pas réellement l’envie. Mais son corps et son esprit lui paraissaient réclamer sa présence. Elle retenait toute son attention. Empêcher à ses pensé des refaire surfaces pour le noyer encore sous un torrent d’émotions. Comme une bouée de sauvetage il s’y raccrochait pour ne plus penser. Il ferma les yeux lorsque les doigts fins vinrent se poser délicatement sur sa joue. Ou peut-être était-ce la fatigue. Qui pouvait savoir. Il n’empêcha que le souffle du rôdeur se fit plus doux, alors que les secondes passaient. Sans l’avoir prémédité, il chercha le contacte plus appuyé de cette main innocente.  Ses yeux fermés, concentré sur la douceur de cette touche pure et pleine de compassion, il laissa prendre le dessus sur lui, un instinct primaire.

Bougeant doucement sa tête, ignorant la larmes traîtresse qui dévalait sa joue, en quête d’un autre contact avec cette petite paume chaude et agréable qu’elle lui offrait, il permit à cette main d’effleurer son nez, sa barbe, ses lèvres. Loin était le temps où quelqu’un avait posé la main sur lui d’une façon si chaste, et candide. La dernière fois remontait à un temps où il avait put s’affirmer heureux. Il avait une femme, qu’il aimait et qui l’aimait, un fils, une paix relative sur ses terres. Une vague souvenir. Qui fut recouvert par d’autre aussitôt que la mémoire des mains de sa femme sur lui revinrent le hanter. Il respirait cette innocente main, en appréciait la douceur, quand cette vague de souvenirs afflua. Tous n’étaient pas sombres, loin de là, mais chacun d’entre eux avait en lui une part sensuelle. Une luxure qui dans son état actuel, ne garantissait pas à la jeune fille une pleine sécurité en sa présence.

Il cessa alors de caresser cette main de son visage. Il s’était perdu un instant à s’imaginer de retour dans un passé révolu. Mais pas assez lointain pour qu’il ne provoque plus en lui quelques émois. Son cœur battait à ses oreilles, il s’était sentit revivre pour de courtes secondes. Et pour cela, dans ce moment de bonté qui lui avait été accordé, tenu au bout d’un fil invisible, aucun mal ne viendrait de lui. Néanmoins, il ne pouvait nier que si il n’avait aucune intention de blesser, lui revenaient en mémoire les discussions des vielles dames sur les hommes revenant de combats et leurs élans charnels. Il sentait à la chaleur que produisait le souffle de la jeune femme, un étrange désir l’agiter. Mais fort heureusement il avait retrouvé assez de lucidité pour le brider, et s’en prémunir ; elle n’était encore qu’une enfant à peine entrée dans l’âge adulte, il lui restait suffisamment de conscience pour ne pas abuser de sa naïveté sous les assauts d’un instinct qu’il qualifierait de primaire. Il n’était pas sûr en revanche qu’avec une autre, si celle-ci avait été quémandeuse, il aurait été en mesure de saisir doucement la petite main et la détacher de ses lèvres après les avoir baisé chastement.

-Merci douce enfant… mais une chambre, du fromage, du pain et un peu de vin suffiront pour ce soir.

Sa voix n’était qu’un murmure rauque, mais en elle filtrait subtilement tels le soleil derrière un ciel plombé de nuage, de soupçons de chaleur.