Se relever une bière à la main...

Ah, la cavale. Il n'y a rien de tel que la cavale, surtout celle qu'on a bien mérité et où l'on sait pertinemment que l'on va gagner. Comme après une petite évasion de prison bien ficelée, une de celles où on est si à l'aise qu'on a même le temps de narguer les gardes au passage d'une façon ou d'une autre. Ou après un coup mené de main de maître, la besace lourde d'un butin sonnant et trébuchant, gagné avec une facilité déconcertante. C'est ce genre de sentiment que je ressens à l'instant où je vous parle ; une légèreté enivrante, une sensation de liberté et d'hilarité qui me donne des ailes.

Ah car je viens de mener un de mes plus beaux coups, à n'en pas douter. Les Monts de Fer ont rassasié ma soif de larcin et mon avarice pour un moment, et cela fait quelque jours que je me suis échappé de la montagne en semant derrière moi une bande de malfrats très en colère. J'entends d'ici Borak, le chef de la troupe, vociférer et hurler de sa voix rauque et résonnante, maudissant mon nom et celui de ma lignée. J'aime bien les Monts de Fer, mais il me semble évident qu'il me faudra attendre quelques décennies avant de pouvoir y remettre les pieds sans craindre de me faire traîner dans un coupe-gorge au premier coin de rue. Borak est un nain pur et dur, et les nains ont une sale manie de ne rien oublier et de ne rien pardonner. Un butin comme cela, il n'est pas près de l'oublier, et surtout pas le fait qu'il est en ma possession.

Je souris à cette pensée, tirant sur ma pipe avec l'air un peu rêveur d'un amoureux repensant à une soirée passée avec sa donzelle. Je suis assis dans un coin d'une taverne un peu miteuse d'une ville humaine dont le nom m'importe peu, je crois bien que je suis là depuis quelques heures. Une chope vide devant moi, le tavernier vient de temps en temps me la remplir en grommelant dans sa barbe certainement quelques commentaires déplaisants sur les gens de mon espèce ; de bonne humeur, je me contente juste de lui balancer une petite pièce d'argent comme un seigneur ayant pitié jetterait des pièces à un mendiant dans la rue. Le tout avec le sourire bien sûr, et de temps à autres les pieds sur la table. Il n'est pas là d'interrompre ma rêverie enfumée, pas tant que je continuerai à lui jeter ces pièces, infimes parties du butin merveilleux que j'ai chipé au nez et à la barbe de mes anciens soit-disant camarades. Inutile de préciser que je l'ai caché, n'en gardant qu'une bourse néanmoins bien remplie à la ceinture. J'ai déjà bien bu, et je compte bien utiliser ces pièces pour continuer sur ma belle lancée.

Tout s'était déroulé comme prévu, j'ai encore du mal à y croire. J'avais entendu parler de Borak en arrivant en Ered Engrin et en côtoyant les tavernes des bas-quartiers. Il s'était fait un nom dans le milieu et se prenait apparemment pour le roi du secteur. J'ai rencontré certains de ses sbires et ai bu des coups avec eux. A force de petits vols et de bagarres en tout genre j'ai réussi à gagner leur confiance, jusqu'à leur indiquer l'emplacement d'un butin alléchant qu'une bande aussi fournie que la leur pourrait s'organiser pour piller sans problème. Après des jours à planifier l'attaque, nous y étions, et ce soir-là j'étais parti sans crier gare, l'entièreté du butin dans ma besace.

Ah, qu'il fait bon être en vie ! Quelle existence douce et merveilleuse. Ne me manquerait plus qu'une âme charitable pour partager ma couche ce soir et je serais le nain le plus heureux qui ait jamais été.

Mes yeux parcourent distraitement la pièce, mais ici il n'y a que peu de chance que je trouve chaussure à mon pied. Eh bien, tant pis. J'aspire une bouffée de fumée et ferme les yeux, profitant de la sensation du tabac dans ma gorge avant de la recracher avec douceur. Malgré la proximité avec les montagnes, il est rare de voir des nains traîner par ici, et les gens me regardent avec dédain et méfiance. Les seuls représentants de mon espèce qu'ils ont l'habitude de voir sont des marchands avares avec qui ils sont bien forcés de faire affaire. C'est pour cela que quand un individu pas plus grand que moi entra en boitillant dans la taverne, toutes les conversations s'arrêtèrent brièvement. Tiens, donc, un nain, ici ? Serait-ce le destin qui souhaite assouvir tous mes désirs ce soir ? Je me redresse légèrement, tendant le cou sans gêne pour mieux regarder le nouveau venu. Il m'avait semblé familier à première vue, mais je ne suis en fait pas du tout sûr de le connaître. Assez maigre pour notre race, son visage est caché par une capuche, mais il semble évident qu'il n'a pas de barbe. Je laisse de côté ma frustration à l'idée que ce n'est pas du tout le genre de cadeau du ciel que je recherchais – j'aurais préféré grand, barbu et musclé, merci – et enlève les pieds de la table, m'asseyant comme un être civilisé devrait le faire pour observer le nouveau venu. Il marche d'un pas hésitant, et son corps entier semble trembler. Il se cache derrière cette cape un peu trop grande pour lui et évite les regards des autres clients. Il commande une bière et s'assoit à une table proche de la sortie, et depuis qu'il est entré, je n'a pas vu une seule fois son visage.

Je m'interroge, me grattant le menton. J'ai un étrange pressentiment, il me semble bien connaître ce nain. Des maigrichons, il n'y en a pas beaucoup chez nous, mais des nains sans barbe... Je finis d'un trait ma chope, et me lève pour aller en réclamer une autre à mon tavernier favori. Lorsqu'il me la tend, je change d'avis. « En fait, mets-m'en une autre, veux-tu ? » lui dis-je avec un sourire trop poli pour être vrai. Il grince des dents mais s'attelle à la tâche, et je profite de ce temps pour regarder le nain, qui cette fois me fait face. Il ne lève pas la tête, pas mon pressentiment se confirme de seconde en seconde. Je connais ce nain. Je l'ai rencontré il y a peu, lors de mon séjour en Ered Engrin, et il s'appelle Brogar. C'est un bon gars, pas méchant et sacrément doué pour ce qui est de ne pas se faire remarquer, un talent essentiel pour un bon voleur. C'était le seul bon gars de la bande, les autres étaient tous des pourris plus bêtes que leur pieds. Je pourrais me demander ce qu'il fait là, mais je pense en avoir déjà une vague idée.

Je m'approche de lui et plante sans ménagement les deux chopes sur la table avant de m'asseoir sur le banc à côté de lui – bancs qui sont toujours trop hauts dans ces tavernes humaines, mais on s'y fait avec les années. « Brogar ! Brogar mon lascar... j'imagine que t'es pas venu ici pour me tuer, hein mon gars ? » Je ris et je pousse la chope vers lui. Il a même pas encore vidé à moitié la sienne, mais vu son état il aura sûrement besoin d'un tonneau entier pour se remettre. « Ouais, je t'achète avec de la bière, mais t'en as sûrement plus besoin que moi. » Je le regarde, essayant de bien voir son visage maintenant que je suis plus près de lui. C'est bien ce qui me semblait. Il n'a plus de barbe. Sa mâchoire est rougie par les poils qu'on lui a retirés, et son visage angulaire est marqué de bleus et d'entailles. Pas besoin d'être architecte pour comprendre ce qui lui est arrivé. « Eh ben, dis donc ils t'ont pas raté les salauds. Borak, j'imagine ? »

C'est en fait bien pire que ce que j'ai pu imaginer. Je le remarque à son regard effrayé lorsque je le surprends, à ses mouvements lents et saccadés qui dénotent les douleurs qu'il doit ressentir. Je suis tout de même content de voir qu'il n'a pas l'air extrêmement fâché contre moi – après tout, ce n'est pas moi qui l'ai mis dans cet état. Lorsqu'il me répond, il parle avec son habituel ton blasé et bourru, et j'ai un sourire amusé en l'écoutant décrire ce qu'il avait prévu pour moi. Les cheveux ont toujours été un sujet de désaccord entre Brogar et moi. « Arrête un peu, on sait tous les deux que t'es jaloux de mes cheveux. » Je lui adresse un clin d’œil un peu effronté, sans être conscient de la vérité cruelle que peuvent porter mes paroles en cet instant. Je bois une bonne gorgée de cette bière humaine qui commence légèrement à me monter à la tête. Brogar tient la chope que je viens de lui donner contre lui, protecteur, comme s'il redoutait que quelqu'un ne vienne la lui prendre. Je sais qu'il a eu une vie de misère et que ces réflexes ne le quitteront jamais, surtout pas après ce qui vient de lui arriver.

Brogar et les brioches, c'est toute une histoire d'amour. Je lève les yeux au ciel, feignant d'être ennuyé. « Des brioches – sérieusement, tu ne penses qu'à ça. Avec toutes les brioches que tu t'enfiles, je comprends pas que tu ressembles pas encore à Gredor. » Gredor est un tavernier des Monts de Fer, un nain pas très malin mais aussi gros qu'une barrique. On allait souvent se soûler là-bas avec la bande de Borak. Mais Brogar est fluet de nature, je pense que même s'il mangeait tous les jours à la table des rois, il serait toujours aussi gringalet au bout du compte. Même mon frère Ori est plus imposant que lui, c'est dire. Enfin, quand on est voleur, c'est une qualité, c'est certain.

Mais aujourd'hui mon collègue semble bien loin de l'image du voleur discret et néanmoins terriblement efficace. Je pense qu'il ne serait pas capable de piquer une de ces brioches qui le font tant saliver. Il fuit mon regard insistant et rabat sa capuche un peu plus sur sa tête, de sorte que j'ai désormais du mal à distinguer ses yeux dans l'ombre. Il grimace légèrement à chaque mouvement et est visiblement mal à l'aise, et j'ai la sale impression qu'il me cache quelque chose de bien pire. Je fronce mes sourcils tressés, n'aimant pas vraiment ce que je vois. Il souffle et je ne peux m'empêcher de penser qu'il a des airs de vieillards comme cela – fatigué, abattu, las. Il confirme mes soupçons et me confie qu'il regrette de n'être pas parti plus tôt lui aussi. Je ne dis rien, sirotant ma bière en le regardant d'un air indifférent. Je suis désolé de ce qui lui est arrivé, mais au moins il n'est plus avec ces incapables qui le traitaient comme de la vermine. « C'est sûr, t'as foiré, » lui dis-je sans complexe. Je ne vais pas le brosser dans le sens du poil. C'est dur ce qu'il vient de vivre, mais au moins il en sortira grandi – je l'espère. « Mais au moins, t'es plus avec eux, maintenant. » Je me retourne sur le banc, histoire de m'adosser à la table pour être un peu plus confortable et agacer un peu plus le tavernier si c'est possible. Je lève ma chope comme pour porter un toast. « Tu es libre, tu es maître de toi-même, tu peux aller où tu veux et voler ce que t'as envie de voler. » Je lui adresse un grand sourire plein de dents et bois une grosse gorgée. « Tu peux te soûler la gueule quand tu l'entends, aussi, et ça ça n'a pas de prix. »

Il y a un petit moment de silence contemplatif, et je bois tranquillement. Je sais qu'il n'est pas à l'aise et qu'il me cache encore quelque chose, mais je ne le forcerai pas à se dévoiler s'il n'en a pas envie. Il est grand, il se gère comme il l'entend. Il n'empêche que je suis quand même curieux de savoir ce qui s'est passé. « Comment c'est arrivé ? Qu'est-ce que tu leur as dit ? »

J'ai un petit rire amusé quand Brogar décide de me joindre dans mon toast et d'honorer ma prétendue ''sagesse''. Voilà un mot que j'ai bien du mal à lier à ma petite personne, et c'est bien ça qui est drôle. Il n'empêche que sur le coup j'ai raison, et j'espère pour son moral que Brogar essaiera de voir les choses de cette façon. En tout cas, le simple fait qu'il pense déjà à voler des pâtisseries et à faire des blagues est bien la preuve que le nain joyeux qu'il était ne s'est pas volatilisé sous cette capuche tremblante et cette mâchoire lacérée. Ma question cependant est reçue par un silence peu surprenant. Je continue à boire tranquillement, comme si de rien n'était, sans le regarder. Je n'ai pas besoin de le voir pour me rendre compte qu'il est agité, et qu'il hésite certainement à me répondre. J'entends sa chope cogner légèrement sur la table de bois, dans un rythme inégal qui suit celui de ses tremblements. J'attends patiemment, fixant des yeux le tavernier qui nous lance régulièrement des regards méfiants, mais mon esprit à demi-alcoolisé est concentré sur les mouvements de mon voisin de table que je surveille du coin de l’œil.
Après quelques secondes de réflexion, je l'entends prendre une respiration saccadée et il se met à parler. Je tourne la tête vers lui, posant les yeux sur son profil que je distingue sous sa capuche. Il commence à m'expliquer d'un ton monotone ce qui lui est arrivé, me racontant avec une certaine retenue le cours des événements. Bien sûr, Borak voulait faire un exemple pour retrouver un semblant de crédibilité et d'autorité après le fiasco que je leur avait fait vivre... C'est vraiment pas de chance que ça soit tombé sur le seul gars de la bande qui ne le méritait pas. Je l'observe sans ciller, avec sérieux. J'ai un reniflement appréciateur quand il me dit qu'il a réussi à arracher un morceau de la main de Tirak. « Bien joué, mon vieux, » je commente avec un sourire narquois qu'il ne voit pas, trop plongé dans ses souvenirs encore trop brûlants. Puis Brogar reprend son récit d'une voix plus rauque, plus tremblante, et je me redresse légèrement sur le banc, ne le quittant pas des yeux, fronçant quelque peu les sourcils. Il ne finit pas sa phrase, laissant soudain échapper un gémissement douloureux qui me rappellerait ceux d'un animal blessé. Je ne bouge pas d'un poil, attendant le souffle coupé que mon ancien collègue parvienne à se reprendre, ou ne rompe complètement sous le poids de cette expérience affreuse. Je crois savoir ce qu'il ressent, ayant moi-aussi connu la dure loi des bandes organisées et de la violence qui y fait loi. Il m'est arrivé de me faire bannir d'un clan et de recevoir un traitement similaire à celui que Brogar vient de me décrire ; c'est assez courant dans notre milieu. Mon passage à tabac s'est terminé par un marquage au fer rouge, sur le bras, une marque qui reste à vie. Est-ce que Brogar à eu le droit à la même surprise douloureuse ? Est-ce la méthode de Borak, est-ce cela qui a traumatisé à ce point Brogar ? Est-ce pour cela qu'il cache son visage ? Est-ce que Borak lui aurait apposé une marque sur le front ?
J'attends avec une certaine appréhension que Brogar réussisse à finir sa phrase, mais quand il y parvient enfin, je réalise que j'étais bien loin de la vérité.

« …ma b-barbe…et…mes…c…ch…cheveux… »

La voix de Brogar se meurt, et il ne bouge soudainement plus. Horrifié, je reste aussi paralysé que lui, mon visage décrivant j'en suis sûr le dégoût que je ressens à cet instant pour cette bande de lascars. Je les revois dans ma tête et mon esprit imagine la scène, imagine ce que Brogar a dû vivre et visualise clairement le visage fou et répugnant de Borak se délecter de la détresse du nain qui est assis à côté de moi.
La voix de Brogar me ramène à la réalité et c'est la mâchoire serrée que je l'écoute terminer son récit, décrivant son état et son entêtement à rester envie, exprimant à quel point tout était devenu flou depuis cet instant maudit. Je n'ai même pas envie de sourire quand il insulte les humains, je passe une jambe de l'autre côté du banc, m'asseyant à califourchon afin de mieux le voir.   « Ces fils de chiens, » dis-je avec dégoût, crachant cette insulte avec le plus de venin possible, « ils ont osé... » C'est pire que ce que j'avais pu imaginer. Pire que le marquage au fer rouge, la brûlure, pire que la torture. Une marque sur le visage semblait être un châtiment ridicule à côté de ça. Je me penche légèrement en avant et pose une main sous son menton pour qu'il tourne la tête vers moi, regardant rapidement par dessous pour voir un peu mieux son visage. Chaque centimètre carré de sa peau semble être couvert d'entailles et de bleus, et je remarque effectivement l'absence de ces mèches rebelles caractéristiques qui lui tombaient toujours devant les yeux. Je m'écarte rapidement pour ne pas l'embarrasser plus. « Les fumiers. » C'est une chose difficile à imaginer, difficile à accepter. La barbe, c'était déjà assez dégradant, mais les cheveux en plus... c'est la pire humiliation que peut vivre un nain. Je savais que Borak était un vrai idiot, mais je ne le pensais pas capable d'une telle cruauté. Grimaçant, je vide le reste de ma bière dans sa chope, puis la pointe du doigt. « Bois, bois, » lui dis-je avec empressement, puis je me lève pour aller demander deux autres chopes.
Merde. Brogar l'a eue vraiment dure. Pas étonnant qu'il soit aussi chamboulé. Je reviens m'asseoir à côté de lui avec deux chopes en main. « On va avoir besoin de ça. » J'en pose une devant lui, et l'autre devant moi. « J'arrive pas à croire que ce petit enfoiré ait pu te faire ça, » dis-je avec toujours autant de dégoût. Puis je le pousse un peu sur l'épaule. « Mais mon gars, tu t'es relevé. Tu te rends compte de la force que ça demande ? Beaucoup de nains se seraient laissés mourir dans cette rue poisseuse. » Je regarde l'intérieur ma bière et grimace, me demandant si j'aurais eu la force de me relever. Je n'en suis pas si sûr, en fait. Peu importe. C'est de Brogar dont il s'agit. « T'as eu un courage énorme, tu t'en es tiré. Et crois-moi, un jour viendra ou tu auras ta revanche. » Oh Mahal, j'ai presque envie de le tirer jusqu'aux Monts de Fer pour aller raser le crâne de ce petit chef de pacotille. Mais bon, ça ne serait pas une très bonne idée, sauf si Brogar a des envies suicidaires. « Mais pour l'instant, je te propose qu'on boive comme des trous pour honorer ton courage exemplaire. » Je lève ma chope et frappe dans la sienne avant qu'il ne puisse refuser. Comme si Brogar allait refuser ça, avec ou sans cheveux.

Les meilleures idées, ça je sais pas. J'ai pas toujours les meilleures idées, mais en général j'arrive à convaincre les autres que c'est le cas, quitte à me convaincre moi-même au final. En tout cas, l'alcool ne m'a jamais apparu comme étant une mauvaise idée, même les fois où ça m'a valu des souvenirs compliqués ou des séjours derrière les barreaux. Je m'en suis sorti, non ? Et entier, de surcroît. Et puis le meilleur moyen de ne plus penser à ces souvenirs gênants, c'est bien de boire, alors que demander de plus ? Je suis content de voir que Brogar n'a pas perdu sa capacité à avaler de grandes gorgées de bière, et même de voir l'expression de contentement sur son visage pour la première fois depuis qu'il est entré ici. Ouais, la bière ça fait du bien. Celle-ci n'est pas la meilleure ni la plus fraîche, mais après la traversée de l'enfer qu'il vient de vivre, j'imagine que ça doit être une sensation délectable pour lui. Je ris quand il remarque que la bière coûte moins cher que les médocs. « Et c'est plus facile à trouver, » dis-je en réfléchissant à la possibilité de trouver des remèdes dans le coin. Je ne crois pas avoir vu d'apothicaire ou boutique de ce genre dans cette ville miteuse, mais après tout, Brogar n'est pas malade. Sacrément blessé et meurtri psychologiquement, certes, mais ce ne sont pas des plantes qui vont pouvoir l'aider. Nous sommes des nains, après tout, ses os s'en remettront. Il lui faudra juste du repos, et… un soutien mental à la hauteur. Le repos, ça peut s'arranger, même si ça ne sera pas simple. Même si je paie grassement l'aubergiste, les hommes finiront bien par nous foutre à la porte au vu de l'affection qu'ils nous portent. Ils supportent les marchands des Monts de Fer, mais deux nains aux allures suspectes et aux manières déplaisantes comme nous… pas sûr. Trois jours, je pense qu'on peut rester trois jours ici, pas plus. En étant chanceux, et si les hommes ne se montent pas la tête trop vite. Je pourrais toujours essayer de jouer l'intimidation, ou la pitié. A voir. Pour l'instant, l'heure est à la boisson, comme le fais si bien mon camarade ici-présent, qui a fini sa choppe à une vitesse remarquable pour son état.

« Dit, t’a pas déjà tout picolé ton magot hein ? » Ses mots me sortent de mes réflexions de nature organisationnelle et j'ai un sourire narquois en voyant son air vitreux et sa façon de parler un peu ralentie. Ouais, Brogar va vite être soûlé ce soir, et ça promet en longs monologues plus drôles les uns que les autres. Comme pour me donner raison, il se lance dans une tirade à parler de brioches, et le menaçant de nouveau de lui ravager ses cheveux. Le doigt qu'il pointe vers lui a une drôle de forme – cassé, ça se voit – et Brogar grimace. Je ne dis rien, me contentant de le regarder d'un air amusé, prenant quelques gorgées de ma bière en l'écoutant parler. Brogar est un vrai moulin à parole lorsqu'il est sobre, mais alors lorsqu'il boit… C'est tout à fait fantastique. J'ai le souvenir de soirées amusantes et riches en anecdotes plus ridicules les unes que les autres, passées simplement assis à discuter avec lui de tout et de rien. Quelques quiproquos aussi, avec d'autres nains ivres, qui ont souvent résulté en de solides bagarres générales. « J'irai te chercher une brioche si tu y tiens tant, mais pas touche à mes cheveux, » lui dis-je, en pointant mon doigt vers lui de la même manière qu'il l'a fait quelques secondes plus tôt. A défaut de médicaments, je suis sûr qu'une bricohe lui fera le plus grand bien au moral. Anticipant une raillerie de sa part, j'ajoute : « Mais tu peux te gratter avant que je t'apporte le déjeuner au lit comme une mère poule ! »
Un renard. Je lève les yeux au ciel, amusé. C'est pas la première fois qu'on me compare à un renard, mais ça faisait longtemps que je n'avais pas entendu cela. « Et toi qu'est-ce que t'es alors, » dis-je en posant ma chope sur la table, me penchant vers lui. Je le scrute des yeux, mimant une réflexion intense. « Une belette ? Ouais, une belette. Tu ressembles bien à une belette. » Je lui adresse un large sourire plein de dents et reprends une gorgée de bière. C'est vrai que la belette ça lui va bien. Agile, mince et assez comique. Brogar quoi. Il finit sa deuxième chope et je hausse un sourcil appréciateur. Il est parti sur un bon rythme là. Je jette un coup d’œil au patron qui est occupé à couper du pain. Brogar parle du flou et je distingue dans sa voix la même faiblesse qu'il y a quelques minutes, témoin de ses douleurs qui reviennent à cor et à cri. Il va pas falloir trop casser le rythme alors, me dis-je, et je prends les deux chopes vides qui sont posées devant lui. « T'en fais pas, le flou tu vas vite le retrouver mon vieux. Et demain t'auras tellement la gueule de bois que tu sentiras plus le reste ! » Je descend du banc avec un éclat de rire et m'approche du bar. Je balance deux petites pièces au patron qui remplit les chopes sans mot dire. « On te prend une chambre pour la nuit, avec un repas demain, » dis-je au patron en posant sur le bar une grosse pièce d'argent. Je vois sa mâchoire se serrer compulsivement, et ses yeux passer de mon visage à la pièce. Il finit par acquiescer et prendre la pièce dans sa main. « A l'étage, la dernière pièce à gauche. Elle est p'tite mais vous rentrerez vu vot' taille, » dit-il, et je lui adresse de nouveau mon fameux sourire poli qui en agace certains. « On aura du porc demain. » Je le remercie d'un hochement de tête et m'en retourne à la table, puis je pose les deux chopes devant Brogar. « Bon, on a un lit pour ce soir et un repas chaud demain. Tu peux te soûler l'esprit tranquille, » dis-je à Brogar à titre informatif, puis je bois à mon tour. « Ne t'en fais pas pour le butin, il est bien caché. » Je lui adresse un clin d’œil agaçant et lui montre la bourse généreuse qui pend à ma ceinture. « Et c'est pas la bière qui va nous ruiner ce soir, que Mahal nous en soit témoin ! » Je reprends une gorgée, longue cette fois, et plus je bois, plus j'ai soif. Mahal, c'est bon.  « Mahal... Qu'est-ce qu'il pense de nous, Mahal, à ton avis ? Des nains voleurs... Il doit nous détester comme ses premières cuites. »

Je hausse un de mes glorieux sourcils tressés lorsque Brogar me supplie de lui préparer un petit-déjeuner au lit, en l'honneur de sa majorité récemment acquise. « Ta majorité... Ma parole Brogar, tu es un vrai jeunot en fait. » Bon certes, je n'ai qu'une ou deux décennies de plus que lui, mais c'est bien le lot des aînés que de rappeler aux plus jeunes à quel point ils ne connaissent rien au monde et à la vie, n'est-ce pas ? Ha ! Voilà qui me fait penser à mon frère Dori, qui m'a toujours traité ainsi... et ça ne s'arrange pas avec Ori. C'est typiquement le genre de comportement que je méprise, mais les taquineries par contre, ça je ne m'en priverai pas... Mais bon, je n'irai pas plus loin pour l'instant car les seules plaisanteries qui me viennent à l'esprit sont des blagues sur le manque de pilosité, et ça n'est pas vraiment le jour approprié pour les sortir.

Nous continuons donc la conversation, dérivant je ne sais comment sur les comparaisons animales. Brogar semble apprécier le titre de belette, et je pense que lui et moi partageons alors la même pensée : la belette et le renard. Disons que nos animaux ne sont pas ceux qui seraient habituellement associés avec des nains... Mais bon, ce n'est plus le genre de pensée qui m'empêche de dormir la nuit. Je me suis fait à cette idée que je ne suis pas un nain convenable, car je n'avais pas vraiment d'autre choix. Cela ne veut pas dire que je ne me pose plus la question, de temps à autres mais... ouais, il faut se faire une raison, et je suis bien plus heureux depuis que j'ai accepté ma différence. De plus, les nains roublards et criminels ne sont pas ce qui manque, contrairement à ce que l'on pourrait penser. La preuve avec le réseau de Borak qui n'est qu'un exemple parmi tant d'autre.

Je me lève ensuite pour aller remplir les chopes et réserver une chambre. Lorsque je reviens, Brogar se saisit d'une des choppes sans perdre de temps et m'écoute lui annoncer la nouvelle. Il me remercie simplement, et je hoche la tête sans rien dire. C'est normal. Brogar est un bon gars, il mérite qu'on l'aide. Je l'apprécie, et honnêtement... ce qui lui est arrivé est un peu de ma faute. Je ne me sens pas coupable pour autant, car j'ai fait ce que j'avais à faire, mais il me semble évident que je ne peux pas le laisser seul dans cette galère.
Une fois n'est pas coutume, un long silence s'installe entre nous, chacun étant occupé à boire tout en suivant le cours de ses pensées. Puis ma question sur Mahal semble sortir Brogar de sa torpeur, et lorsqu'il parle, je suis surpris d'entendre l'amertume dans sa voix et la gravité de ses paroles. Ce qu'il me dit ensuite est tout à fait inédit et assez personnel. J'ai toujours su que Brogar n'avait pas eu une vie facile, avait vécu dans la misère, élevé par un père mineur qui se tuait au travail. C'était ce que les autres de la bande de Borak m'avaient dit – les nains sont les pires commères – et ce que j'avais pu comprendre petit à petit en apprenant à connaître Brogar. Cependant je n'avais jamais entendu cette histoire en détails, venant de sa bouche, racontée avec tant d'émotion et de rage. Ainsi donc Brogar était mort-né mais pas un miracle Mahal aurait échangé sa vie contre celle de sa mère... Cela expliquait déjà la corpulence de belette de mon ami, mais aussi l'apparent dédain qu'il semble avoir au sujet de notre soi-disant Dieu. Puis il continue son récit, m'expliquant comment son père s'est tué aux mines pour ne rien gagner, comment Borak l'avait aidé à gagner de l'argent pour engager un médecin... tout cela pour que Mahal lui prenne son père avant même qu'il ne puisse tenter de le soigner.
« Mahal il en a rien à cirer de nous, alors on peut bien voler... c'est pas lui qui nous fera survivre en remplissant notre ventre. Et j'en ai rien à cirer si je blasphème ! » Il prononce ces dernières phrases avec tant de ferveur que sa voix déraille, du fait de l'alcool et de la fatigue. Il tape du poing sur la table et plusieurs têtes se tournent vers nous dans la taverne, certains visages surpris ou curieux, et d'autres nous lançant des regards désapprobateurs. Mon ami a un petit cri de douleur, car frapper la table de sa main cassée n'était évidemment pas la plus brillante de ses idées. J'ai une petite grimace compatissante et pose maladroitement une main réconfortante sur son épaule. « Tu devrais ménager tes pauvres mains, mon vieux, » lui dis-je, fusillant du regard un homme chauve qui nous observe deux tables plus loin. « La table est plus forte que toi pour l'instant. » Je presse la chope un peu plus contre lui, comme s'il pouvait oublier la bière qui s'offrait à lui, là, juste sous son nez. Je me reprends une gorgée moi aussi, pour aider à faire passer ce monologue qui m'affecte plus que ce que je ne pouvais imaginer.

Le silence s'installe de nouveau entre nous et je regarde alternativement Brogar et le fond de ma chope, ne sachant vraiment que dire. Au bout d'un moment, je me racle la gorge, puis tâche de communiquer à mon ami ma compassion. « C'est une sacré histoire que tu m'as racontée là. Ton père et toi avez fait de votre mieux. Tu as fait ce que tu pouvais pour l'aider... mais comme tu dis, Mahal s'est bien foutu de votre gueule. » Son histoire me met en colère. Ce qui est arrivé à sa famille est injuste. Lui prendre sa mère, tourmenter son père, forcer Brogar à se tourner vers une vie de malfrat tout ça pour lui enlever cruellement son père à son tour... Quoi que l'on fasse, j'ai l'impression que notre soi-disant protecteur tire bien plus de plaisir à nous faire du mal. « Ma mère aussi est morte en couche, » dis-je au bout d'un moment, sans lever les yeux de ma chope. « J'étais présent lorsque ça s'est passé. Elle est morte devant moi, en mettant au monde mon petit frère... Notre père est mort presque en même temps, parti combattre pour un roi dans une guerre ridicule. Il ne restait que moi à cet instant, moi et ce petit bébé qui n'avait rien demandé. Je ne savais plus à qui en vouloir, j'avais tellement de haine en moi pour le monde entier. J'en voulais à ce roi stupide, à mon père qui avait été trop bête pour le suivre, à Mahal, et même à ce bébé qui avait tué ma mère sans le vouloir. » Je soupire et prends une gorgée de bière. Je lève les yeux vers Brogar, et hausse les épaules. « J'ai cru pendant un moment que Mahal me punissait pour tout ce que j'avais fait. Je ne savais plus quoi penser. Je haïssais tout le monde, moi compris. Je n'ai pas choisi d'être un voleur tu sais, c'est ce que je suis. Alors je ne comprenais pas pourquoi Mahal m'en voudrait d'être tel qu'il m'a créé. C'était pas logique, tu vois ce que je veux dire ? » Je hausse de nouveau les épaules, et je porte ma chope à mes lèvres. Avant de boire, je lance un clin d’œil à mon ami et lève ma chope comme pour porter un toast. « Depuis, j'ai adopté la même philosophie que toi. Mahal, va te faire foutre ! »

L’alcool, la fatigue et la douleur n’ont jamais fait bon ménage, ça ce n’est une nouvelle pour personne. Et il n’y a qu’à regarder mon ami ici présent pour en faire une fois de plus la démonstration. Mais on dirait aussi que cette combinaison, quand elle est alliée à – oserai-je le dire – un soupçon de confiance, peut entraîner de grandes révélations et des conversations bien plus profondes qu’à l’accoutumée. Car si Brogar a pour habitude d’être un vrai moulin à paroles, c’est la première fois que je le vois se livrer ainsi, à cœur ouvert. Son regard a perdu son éclat habituel, perdu cette vie que je lui connais. Et quand c’est à mon tour de partager ce que je ressens, ce qui est loin d’être dans mes habitudes également, il m’écoute avec la même expression sur le visage, cette expression sérieuse qui me donnerait presque froid dans le dos. C’est comme s’il n’était plus là, comme si un fantôme vengeur avait pris sa place. Si c’est le cas, je n’envie pas le moins du monde Borak et sa bande d’imbéciles. Car s’il se met en tête de se venger, je ne doute pas vraiment qu’avec un tel regard, ça risque d’être pas beau à voir. Bon, pas tout de suite évidemment. Le pauvre est tellement affaibli qu’il ne ferait pas de mal à une mouche présentement.
Cela ne l’empêche pas d’être vigoureux dans ses paroles, ainsi qu’il me le démontre une fois de plus en répondant à mon témoignage de vie par un monologue que j’écoute avec la plus grande attention, au travers du voile brumeux qui commence à se former autour de moi, cadeau attendu de ces nombreuses chopes que j’ai déjà vidées avec entrain. Il parle de ces émotions qu’il cherche à éviter le plus possible, les cachant, les ignorant pour se concentrer sur la survie qui pour lui passe par le rire, il semblerait. C’est vrai qu’il est comme ça, Brogar, me dis-je en avalant une gorgée de bière, sans quitter des yeux ce nain prostré derrière sa capuche, blessé par la vie à de nombreuses reprises, se relevant à chaque fois avec une plaisanterie et un optimisme qu’il me décrit comme étant son bouclier.
Je ne sais pas comment il fait, à vrai dire, et il a peut ne pas me croire quand je lui dit qu’il est brave, mais c’est pourtant vrai. Se détacher des sentiments comme il le raconte, cela semble être le plus simple moyen de survivre. Je le sais moi aussi. Je prétends le faire, je l’ai toujours prétendu. Crachant au visage des gardes qui me couraient après, riant aux insultes des gens, faisant comme si rien ne m’atteignait. Mais je ne fais que prétendre. Combien de fois ai-je perdu la face devant mes parents, combien de fois ai-je crié plus fort que Dori, de quels mots blessants l’ai-je affublé quand il me sermonnait ? Combien de fois ai-je noyé ma colère et mon chagrin dans cet alcool qui nous colle à la peau, ai-je agi sur le coup des émotions, fuyant, volant, me battant pour laisser sortir ce mal-être que je ressentais ? Une personne ne me revient pas ? Me voilà la délestant de sa bourse. C’est ce qui s’était passé avec Borak, je n’ai pas hésité à me jouer de cet énergumène qui me paraissait tout à fait pathétique. Je ne suis pas comme Brogar. Je ne sais pas m’éloigner de ces émotions qui me mènent par le bout du nez. Et en cela, je réalise qu’il est infiniment plus fort que moi.
« A Mahal va te faire voir chez les elfes et restes-y !  » claironne-t-il avec le peu de force qui lui reste, et nous trinquons de nouveau. Je m’applique à terminer cette chope aussi vite que possible, commençant à ressentir les effets enivrants de l’alcool. Cette discussion me donne encore plus envie de me laisser happer par les douceurs de l’ivresse, et j’appelle la serveuse qui ne tarde pas à venir nous ravitailler. J’attrape cette nouvelle chope d’une main et m’affale un peu plus sur la table, la tête posée sur mon autre main. Je regarde Brogar, plisse un peu les yeux. « Tu sais que tu parles bien Bro, » lui dis-je, le rythme de mon discours un peu plus inégal qu’avant, preuve que mon sang se remplissait petit à petit de bière. « Tu devrais écrire un livre de philosophie. »

Il a retrouvé son air jovial avec ce dernier toast – apparemment, blasphémer le nom de Mahal est une activité qui lui procure un réel plaisir – et il partage avec moi son idée de créer une nouvelle religion. L’idée mise à part, le fait qu’il se trompe de mots me fait mourir de rire. J’en tape du poing sur la table, les yeux se remplissant de larmes de joie. « Boire de la brioche ! Haha ! Manger de la bière ! Ha ! Elle est bonne celle-là ! » Je mets un moment à me remettre de ce fou rire, ignorant complètement cette fois les regards courroucés des autres clients qui, décidément, n’aiment pas les nains. Peu m’importe. Je ris bien. Et quand je refais surface, je regarde mon camarade, des hoquets de rires me secouant toujours. « Ah, merci Brogar, ça fait un bien fou de rire. N’empêche que ton idée de religion me paraît plutôt pas mal – tant qu’il y a de la bière, moi, ça me va ! » Je lève ma chope à cela et bois un peu plus, descendant le liquide le plus vite possible, désirant atteindre de sacro-saint état d’ébriété. Quand je commence, c’est dur de m’arrêter. Je réfléchis de nouveau, repensant à ces brioches que Brogar aime tellement. « Tu sais ce qu’on devrait faire ? » Mes mots sont plus déliés, et je prends un faux air mystérieux qui doit avoir l’air assez comique, considérant la lueur d’ivresse qui illumine mes yeux. « On devrait faire une grande brioche, grande, grande comme ça, » je montre la hauteur avec mes mains, l’air très concentré. « On lui ferait des formes, comme ça, » j’imite les formes généreuses d’une naine, geste habituel et reconnu parmi les nains les moins civilisés. « Comme ça, et  deux yeux, un nez, et puis on te marierait avec ! » J’ai un rire, très fier de mon idée, et lui adresse un clin d’œil malicieux en reprenant la chope dans la main. « Et comme ça, tu serais marié avec une brioche ! »

Trop bu ? Je pouffe de rire, un son qui se rapprocherait plus du bruit de quelqu’un qui se mouche tout bien considéré. Trop bu, moi ? J’ai jamais trop bu. Je pourrais boire encore des tonneaux de cette bière, aussi fade soit-elle. Quoique je ne sens même plus son goût en fait. C’est juste l’ivresse qui me plaît. En tout cas Brogar réfute mon idée de livre, mais bon il a raison. La philosophie, ça a l’air barbant, et puis je ne sais pas si Brogar sait écrire en fait. On n’a jamais vraiment besoin d’écrire, dans notre profession, et puis je connais pas mal de mineurs qui ne savent rien écrire d’autre que leur prénom… Il faudra que je lui demande tiens, demain. Si je m’en souviens. « Ouais t’as raison ça doit être nul, » lui dis-je sans vraiment y penser plus que ça. « Un livre sur les brioches, c’est plus ton truc. »
Quand à mon idée de le marier avec une brioche, elle est reçue avec encore plus de scepticisme, voire même d’outrance. Je ne peux m’empêcher de rigoler en voyant sa tête indignée et ses yeux écarquillés quand il réalise ce que cela voudrait dire. Une brioche, sans pouvoir la manger, certes je n’avais pas pensé à cette idée qui paraît funeste aux yeux de mon compagnon. Je voyais plutôt le coté salace, moi. « Ah oui, je n’avais pas pensé à ça ! Ça serait de la torture pour toi. » Quand Brogar comprends le double-entendre de mes paroles, sa réaction est à la hauteur de ce que j’imaginais, et je me remets à pouffer de rire, manquant de cracher dans ma bière. On dirait un gamin qui trouve les bisous dégoûtants. Enfin Bro ressemble souvent à un gamin, quand il raconte ses drôles d’histoires. Et il doit sûrement trouver les bisous dégoûtants. Faut dire que tous les nains ne sont pas forcément habitués à ces choses là, il y a tellement peu de naines… Enfin, l’un n’empêche pas l’autre n’est-ce pas ? On s’adapte au terrain, comme on dit, et c’est pas moi qui vais venir me plaindre.
Brogar a posé sa tête sur ses bras, allongé sur la table comme un poids mort j’ai bien l’impression qu’il ne parviendra pas à se relever de si tôt. Je sens ma tête s’alourdir de minute en minute moi aussi, et sans que j’en aie vraiment conscience, je m’affale de plus en plus sur la table. Mais ça ne m’étonne pas que ça soit plus compliqué pour Brogar, après ce qui lui est arrivé… je l’observe avec un petit sourire et des yeux mi-clos, témoins évidents de mon alcoolisation importante. Il fait chaud dans cette auberge, ça n’aide pas vraiment les organismes à lutter contre le phénomène d’endormissement… Mais quand j’entends la petite voix de mon ami s’élever, faible et portant des mots alarmants, je me redresse sur mon banc. « Nom d’une pioche… Brogar ? » Je pose doucement une main sur son bras, faisant attention de ne pas lui faire mal. « Hé, mon ami, reste avec moi. » Le corps toujours embrumé par l’alcool, j’ai tout de même repris le contrôle sur mes actions, et mon cerveau est encore capable de réaliser l’importance de cet instant. « Tu ne vas pas mourir, je te l’assure. Cracher du sang, c’est grave seulement si t’es malade, » que je lui explique, tout en observant son visage d’un peu plus près. C’est pas forcément vrai, mais bon, s’il devait mourir des suites de ses blessures, il ne serait pas là devant moi aujourd’hui. Ses yeux semblent voilés, et je me demande s’il me voit encore. Ses paupières clignent plus lentement, signe qu’il est à deux doigts de succomber à l’appel du sommeil. « Tu as déjà dormi depuis que t’es parti des Monts de Fer ? » Je laisse mon regard courir sur son menton griffé, ses joues serties de coupures là où sa barbe était auparavant. Son œil au beurre noir ressort un peu plus maintenant que la capuche s’est un peu relevée, et je distingue de nombreux bleus aux teintes différentes. J’ai une brève grimace atterrée en voyant l’état de son visage d’ordinaire si jovial. Et encore, je n’ai pas tout vu. « Tu vas pas mourir Brogar, je te le promets. » Promesse de voleur, promesse sans honneur, c’est ce que dit le dicton dans les montagnes. Mais ici on n’est pas dans les montagnes. Et de voleur à voleur, on sait que l’honneur existe – là où il nous importe.